Le monde est triste,
Les gens sont touristes,
Ils visitent sans cesse leur monde,
Si bien qu'ils le trouvent immonde
Ils font barrage comme des animaux,
Sur ce qu'ils appellent "La rue de la Paix",
Les uns tombaient, les autres regardaient,
Ce n'était que des pions, des dominos.
Ce sont de vrai bombes sur pattes,
À toujours retarder l'inévitable,
On créer de terrifiants psychopathes,
Et ce sont des gens inguérissables.
Le regard toujours fixé vers le bas,
On commence à devenir de vrais sociopathes,
En apparence on dirait des télépathes,
Et personne ne remarque le résultat.
Les hommes respirent avec des tubas,
Parce qu'ils se sont bousillés les poumons,
Voilà le parasite qu'est le tabac,
Mais bon on peut rien y faire alors fumons.
M.15 juin
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Avion de papier
PoetryMes pensées sont comme les étoiles, elles viennent la nuit, et brillent de milles feu, on ne peut les attraper et elles sont présentent chaque soir, haut dans le ciel. Chaque jours de nouvelles s'ajoutent, on ne peut les compter, seulement les conte...
