On l'appelle la mort,
Elle qui vit encore.
Elle promet de te sortir du gouffre,
Pour que plus jamais tu ne souffres.
Elle dit mettre fin à la pression,
Mais pour certains elle est figure d'oppression.
Elle ne te donne pas le choix,
Elle t'arrache à la vie quelle que soit ta foi.
Elle se moque de ton argent,
Tu as simplement fait ton temps.
Tous ces chiffres, elle s'en fiche, surtout de ton âge,
Mais ne t'inquiètes pas tu ne seras pas seul, elle aime le partage.
Y'en a qui la craignent, au point d'être une phobie.
Pourtant la mort, y'a qu'elle qui ne finira jamais sa vie.
C'est marrant qu'on se batte pour du pouvoir,
On ne fait pas le poids face à elle, tu le sauras quand elle viendra te voir.
Tu peux passer ta vie à prouver que t'es innocent,
Au final on finira tous dans le sang.
Poème écrit l'année dernière.
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l e t t r e s
PoetryLettre : 1. Chacun des signes graphiques dont l'ensemble constitue un alphabet et qui, seuls ou en combinaison avec d'autres, correspondent à un son de la langue. 2. Écrit sur feuille de papier, adressé personnellement à quelqu'un et destiné à être...
