Il est couché, là, tout seul dans la neige. C'est de la neige ou du coton ? Il regarde les arbres toucher le ciel. Leurs branches ressemblent à de l'encre sur une toile bleu. Il voit des oiseau qui dansent au dessus de sa tête. Il entend la musique entêtante qui résonne dans l'espace. Mais il se sent minuscule, ça le fait suffoquer. Un ange passe. Il n'y a plus de bruit. C'est du coton, pas de la neige. C'est pas de l'encre non plus. De là d'où l'on vient, on appel ça de la peinture. Il se dit que ça ressemble quand même à de l'encre. Il ne comprend pas les gens. Il voit les choses différemment et ça lui prend plus de temps pour comprendre les choses normales. C'est quoi, normal ? Ça ressemble quand même à de l'encre.
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Pardon ?
De TodoJuste un ensemble de mots. Parfois ça à du sens, parfois je me perds un peu trop pour que ça en aie.
