A pele fria está molhada
E os olhos abertos secam.
A boca, antes avermelhada,
Tem os lábios brancos entreabertos.
Silêncio engole a água.
A morte afoga os pensamentos.
Vida que já não se propaga
Cessando aos poucos os movimentos.
Não bate mais o coração no peito,
Não passa mais ar pela garganta.
Há apenas um corpo morto na água
E na janela, cresce em paz uma planta.
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Meu amor é meu (✓)
PoetryE teu. ***Quem produz algo é autor e dono daquela produção, qualquer coisa escrita, dirigida, produzida por alguém é de sua propriedade, isso é a propriedade intelectual. COPIAR ESSAS IDEIAS SEM PERMISSÃO DO AUTOR É CRIME, pois isso configura uma fo...
