Quel frinir di cicale
su quel viale polveroso,
quel garrire di rondini
che coprivano grida
di bimbi festosi,
mentre rincorrevano un pallone.
Sono solo vecchi ricordi.
Ora vedo solo piccoli automi,
sguardi persi nel vuoto,
intrappolati in videogiochi
che hanno spento la fantasia.
Non osservo più dipinti
di artisti in erba.
Ora osservo loro.
È questa la nuova
natura morta.
