28/08/1936 - Berlin

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Solo tengo sus fotos. Sus rosas. Pocas cartas.

Quizá, si le hubiese hablado.

Quizá, si me hubiese quedado.

Quizá, si ella hubiese sido más cortés.

La extraño. Extraño cuando la veía cada martes. Cuando nuestras miradas se cruzaban. Cuando nuestras sonrisas se observaban. Cuando nos abrazabamos sin sentido.

Extraño todo eso que nunca fue mío realmente. Eso que desconozco por completo, pero a la vez es tan normal en mí.

Rosa de telaDonde viven las historias. Descúbrelo ahora