A vida escreve nossa história em nosso corpo, deixando cicatrizes em nossa carne...
Assim vejo em meu reflexo, o monstro criado em meio a dor...
Descreve se agora, a marcha sepulcral, como um deleite para meus ouvidos...
Um soneto impiedoso resultantes dos meus fracassos..
Me lembra insistentemente desta medíocre existência que insiste em permanecer...
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