Pack Of Morons

First

Stiles tinha seu braço esquerdo e nariz quebrados, algumas unhas e lóbulo da orelha direita faltando. Marcas de mordidas, garras, queimaduras e cicatrizes feitas com lâminas e objetos cortantes formando traçados em seu corpo de porcelana dolorosamente, perfurações profundas provavelmente infectadas e possivelmente tinha contraído tétano e hepatite B através delas, mas ele ainda sim, conseguiu fugir quando teve oportunidade, levando consigo um de cada vez os dois lobos desacordados.

Erica foi deixada por ele em um lugar estratégico próximo de uma clareira em algum ponto na fronteira separando San Diego de Beacon Hills. O celular dela já tinha sido ligado para ajudar a localização via GPS e rastreador. Stiles sentia sua força esvair-se dele juntamente com sua vida. Sabia que não sobreviveria á mordida quando vira e mexe sua visão escurecia e de certa forma estava de bem com a imposição... Contando que ele conseguisse arrastar Boyd até um lugar seguro. Porém, infelizmente os caçadores tinham dado falta deles mais rápido do que ele imaginou e pensando rápido, ele correu. Correu sem ter forças para ao menos ficar em pé porque ele não só corria com os lobos, como também corria por eles. Correu um pouco mais rápido porque era a alcatéia dele, ele precisava salva-los ou pelo menos tentar... Nem que para isso morresse tentando.

Metros á frente o corpo de Boyd se tornou ainda mais pesado e impossível de carregar, por isso, Stiles resolveu deixá-lo escondido atrás de uma grande moita e correu para o lado oposto, oposto da onde Erica, Beacon Hills e sua salvação também ficavam. Correu e correu ao ouvir passos e tiros ecoarem logo atrás de si, até suas pernas não obedecerem ao seus comandos e ele desfalecer. Isso era um adeus, mas tudo bem, pelo menos seus amigos estavam á salvo. Desse modo, talvez, eles encontrariam uma serventia para sua morte, já que não encontraram para sua vida.

Previously, Beacon Hills/CA.

Stiles às vezes se lembrava vagamente de como as coisas costumavam ser quando a sua presença não era meramente política e sua contribuição para o grupo era mais do que afazeres domésticos e saco de pancada. Ele ás vezes podia lembrar-se de como era se sentir bem-vindo ou querido entre aqueles quem considerava amigos, família.

Jackson cuspiu a sopa por toda a mesa de jantar da casa do Alfa, "Isso está uma lavagem! Você não faz nada direito, não é mesmo?"

"Eu—eu", Stiles tentou argumentar, "Fiz do jeito que você pediu".

"Não, você não fez. Se você tivesse feito isso aqui seria comestível", ele limpou sua boca ao empurrar a vasilha longe derramando o líquido pela mesa. "Quando for se deitar, olhe-se no espelho e repita para si mesmo, "Sou Stiles Stilinski e não sirvo para fazer uma mera sopa, para que eu sirvo então?" E considere se vale mesmo a pena acordar no dia seguinte".

Stiles olhou para Scott, mas o Alfa não disse coisa alguma, apenas voltou a falar com Malia como se nada estivesse acontecendo. Quem Stiles queria enganar? Scott não era o mesmo de sua memória e ver seu pesar não o incomodava mais, pelo contrário, ás vezes Stiles achava que no fundo ele se divertia. Stiles assentiu sonoramente e com o pano que descansava em seus ombros limpou a bagunça que Jackson tinha feito. Uma vez tudo limpo, o loiro se aproximou e virou o resto do condimento na mesa de madeira envernizada.

"Você esqueceu aqui", disse sorrindo e Stiles pode ouvir algumas risadinhas.

"Todos prontos?", McCall perguntou e os lobos sinalizaram, então, ele se virou para Stiles, "Termine de limpar e antes de sair, certifique-se que trancou a porta".

"Eu posso ajudar".

"E você vai, ajudará limpando a casa e não estando no meio para atrapalhar. A última coisa que quero fazer é deixar Gerard fugir porque tenho que salvar seu rabo. Fique fora disso e deixe quem pode, fazer o serviço". Stiles assentiu novamente e todos saíram pela porta em disparada após contatar Derek e se separarem em duplas.

Depois de lavar a louça e guardar, ele foi em direção á seu esconderijo secreto. Lugar esse que ele descobriu em uma de suas caminhadas, caminhadas essas que ele fazia quando as brincadeiras eram doloridas demais. Stiles sabia o caminho de cór porque ultimamente passava muito de seu tempo lá.

Chegou, se sentou e observou toda a preserva enquanto seus pensamentos viajavam e apontavam seus grandes medos e incertezas. Parando para pensar, o adolescente não sabia exatamente quando passou de melhor amigo e irmão para capacho, mas tinha uma vaga idéia. Primeiro foram os novos betas, não achavam que um humano fosse de ajuda alguma e nunca perderam a oportunidade de deixar suas opiniões claras, no entanto, Scott era rápido em repreende-los até que a piada se tornou engraçada. Em pouco tempo, ele já não o chamava mais para as sociais e quando questionado o porquê, Scott apenas dizia que precisava se conectar com seus betas e ele não entenderia, afinal, não era um, não era como eles. E Stiles foi deixado sozinho e de lado mesmo Scott sabendo o quanto medo Stiles tem da solidão. Ninguém o respeitava ou se quer se dava ao trabalho de fingir que ele não estava adentrando algo que não era bem-vindo, mas Stiles não queria ficar só. A solidão era pior do que os esbarrões "acidentais" que deixavam roxos por semanas, o trabalho doméstico, as piadas fora de mão e hora, as humilhações e exclusão. A alcatéia era constituída por Scott McCall, o Alfa. Malia, sua namorada. Lydia, Jackson, Liam, Kira, Erica, Boyd, Isaac e recentemente Derek Hale. Derek preferia se isolar e só entrava em cena quando sua força e experiência eram necessárias. Derek não sabia da paixão platônica de Stiles por ele, mas todo o resto sim, e essa era uma ferramenta poderosa de tortura psicológica usada contra ele.

Às coisas em algum momento melhorariam... Em algum momento as olheiras não passariam despercebidas e os machucados internos também não. Era o que ele dizia para si mesmo quando avistou ao longe Erica e Boyd serem arrastados por homens usando preto e coletes. Sem pensar duas vezes escorregou pelos barrancos para se aproximar e ao ser ignorado por Scott ao ligar para ele, decidiu que agiria sozinho.

"Olha só o que temos aqui", um caçador disse ao apontar uma 39 em sua nuca, "O garoto que corre com os lobos".

Now, San Diego/CA.

Derek acordou com todas as fibras de seu corpo se contorcendo, o forçando a se levantar e correr descalço mesmo em direção à cidade vizinha. Ele mal podia enxergar coisa alguma, mas era guiado por um batimento fantasma fraco e quase imóvel. Ao chegar ao meio do matagal após correr por 1h30 sem descanso e a toda velocidade, o cheiro familiar misturado à sangue e sofrimento fez seu estômago revirar. Apartir dali, não demorou para ele encontrar Stiles de barriga para baixo com seu rosto na terra e marcas de tiros em suas costas. Isso explicava o porquê ele não estava presente quando encontraram Erica e Vernon há algumas horas atrás. Derek esqueceu como se respirava ao cuidadosamente vira-lo para encara-lo. "Stiles?". Os batimentos dele estavam parando rapidamente e Derek se desesperou. Palavras não foram o que soaram quando ele tentou chama-lo novamente, mas sim, um rosnado necessitado e trêmulo enquanto ele segurava o rosto sujo e sem vida de Stiles.

Stiles abriu seus olhos instantaneamente e Derek respondeu com os seus azuis cintilantes. Os olhos de Stiles estavam vermelhos como os de um Alfa, mas suas pupilas eram faixas como de um felino. Stiles rugiu e Derek prostou seu pescoço o aceitando como seu Alfa, tendo como trilha sonora os batimentos rápidos e vigorosos do adolescente. "Alfa".

"Mate". Stiles respondeu ao segurar no antebraço de Derek com possessividade, completamente transformado, "Meu", disse com a voz ríspida apresentando suas enormes presas com confiança, certeza, vitalidade e força. Stiles era um Alfa Genuíno.