A Black mais brilhante

Cura da Hermione

Draco rapidamente se virou e se apertou contra a parede, perdendo por pouco uma medibruxa correndo, com os braços carregados de poções.

Tentando manobrar através de um hospital lotado enquanto invisível era muito mais difícil do que ele pensava que seria.

Como em nome de Merlin Potter usou isso em Hogwarts?

Não ajudava que ele tivesse que montar o elevador até o andar correto. E demorou cerca de dez minutos até que alguém escolhesse o andar que queria. Por que tantas pessoas queriam ir ao salão de chá?

Mais uma vez, desejou poder entregar a poção a Potter para administrar.  

Mas, não, tolice, tomem sangue de família.

Por que Snape compartilhou com ele? Havia apenas duas possibilidades, e nenhuma delas o enchia de conforto. Ou o Lorde das Trevas tinha um plano sinistro para curar a irmã de Potter, ou Snape não era tão leal quanto o Lorde das Trevas acreditava.

Ele cuidadosamente se moveu em um canto e examinou a pequena sala de espera com a estação de medibruxa.  

Ah, ai.

Atrás da mesa havia um mapa do chão, com nomes escritos em cada sala. H. Black estava no quarto 412.

Ele desceu o corredor, ao chegar ao quarto de Black, encontrou a porta entreaberta.

Ele se inclinou para frente e pressionou o ouvido na fresta. Ele não podia ouvir nada, então ele assumiu que estava vazio.  

Ele olhou em volta para se certificar de que ninguém estava por perto antes de pressionar lentamente a porta. Quando o espaço era grande o suficiente, ele entrou, puxando o manto apertado em torno de si.  

Tudo o que ele precisava agora era que ele pegasse o trinco da porta.

A sala estava vazia, exceto por uma área com cortinas, onde ele supunha que Black estivesse.  

Ele fechou a porta lentamente, certificando-se de deixá-la do jeito que encontrou.

Silenciosamente ele atravessou a sala e atravessou as cortinas.

Ele tinha que estar no quarto errado. Não havia como essa figura esquelética ser Hermione Black.  

Ele olhou para uma prancheta pendurada no final da cama.

Era ela.

Seu cabelo estava curto, perto da cabeça. E o rosto dela estava enjoativamente pálido. Ele continuou se contorcendo em uma careta de dor antes de relaxar. Suas mãos estavam amarradas às grades da cama e, enquanto observava, elas se enrolaram em garras e sacudiram a cama enquanto estendiam a mão para o abdômen vestido com bandagem. Depois de alguns segundos, ela relaxou novamente.

Draco ficou doente.

Potter não estava mentindo quando disse que ela estava enfraquecendo. Se a poção demorasse mais para fermentar, seria tarde demais.  

Suas mãos tremiam quando ele se aproximou da cama.  

Seus movimentos e viradas haviam empurrado os finos cobertores do hospital para o chão. Ela estava vestida com uma calça de hospital e uma camisa de dormir grande demais que tinha sido cortada no fundo de suas costelas. Ataduras embebidas em algum tipo de poção laranja doentia estavam em volta de sua cintura.  

Apenas seu rosto pequeno e pálido era visível. Eles colocaram luvas em suas mãos tensas, parecidas com garras.

Sua modéstia extremamente pudica foi preservada.