A Black mais brilhante

Imagens

Rita se moveu lentamente, levantando um galho de árvore, mirando sua câmera e capturando uma das imagens mais horripilantes que já vira.  

O cemitério inteiro estava sendo engolido em um mar negro enquanto os dementadores passavam por ele. Era apenas sua pequena gaivota de prata, empoleirada no galho à sua frente, que impedia a aura gelada e desolada de dominá-la.

Rita esteve em Azkaban algumas vezes para entrevistar pessoas. Ela viu os mortos, indiferentes olhares nos olhos daqueles que tiveram toda a sua esperança sugada.

Sem mencionar seu próprio tempo dentro daqueles muros indiferentes.

Ela podia ver as figuras da Ordem da Fênix, fugindo com seus patronos de prata.

Ela também fugiria se o Lorde das Trevas não tivesse dito para ela estar aqui. Ele decidiu lutar palavras com palavras. Imagens com imagens.

Ela capturou outra foto, dizendo para a câmera dar um zoom em Sirius Black, aparecendo dois bruxos chocados e feridos.

Ela daria ao Lorde das Trevas as imagens que ele desejava. Mostrando sua força enquanto enfrentava toda a Ordem da Fênix. Ela lhe daria fotos de dementadores que pululam sobre os mortos e os vivos.

Mas ele nunca saberia de suas outras fotografias.  

Ela tirou uma imagem das duas irmãs negras ao lado de seus patronos grandes e prateados enquanto procuravam por mais sobreviventes.

Este tinha sido um plano tão estúpido. O número de mortos era tão alto - de ambos os lados. Mas ela sabia agora por que tudo acontecera.

O Lorde das Trevas era um tolo. Pensar que a Ordem era estúpida o suficiente para permitir que o Ministério realizasse um funeral público para Albus Dumbledore sem um motivo oculto.

Concedido, a Ordem foi tola também. Eles haviam subestimado o Lorde das Trevas. Deveria haver mais proteções, mais guardas, mais proteções para todos os inocentes que foram mortos.

Isso a deixou doente, pensando em tudo que ela tinha visto naquele dia. Todas as imagens que ela pegou.

Rita sabia melhor do que pensar que a Ordem levaria a culpa embora. Não, Rufus Scrimgeour morrera naquele dia e ele fora Ministro da Magia. Toda a culpa seria colocada a seus pés, e ninguém levantaria uma voz para salvar sua reputação. Ele seria lembrado como um herói tolo e excessivamente confiante do mundo bruxo.

E, por mais que gostasse de destruir imagens, Rita deixava isso escapar.  

Ela tinha peixe maior para fritar.

Mais algumas fotos do cemitério e ela bateu na câmera com a varinha, fechando-a e enviando-a de volta à bolsa.

Ela estava quase terminada aqui.

Depois de uma rápida olhada no antigo relógio de ouro de seu avô, ela entrou em sua forma de animago e escorregou do galho, sua pequena gaivota seguindo fielmente.

Não havia como ela deixar isso embora ainda. Não com todos esses dementadores recém-nascidos nas proximidades.

Ela realmente queria que o Lorde das Trevas não tivesse encontrado aquele quarto terrível no Ministério quando ele decidiu ir atrás da profecia. Ainda assim, a descoberta daquele quarto ajudou a equilibrar sua raiva por descobrir que a profecia se foi.

Você ganha alguns, você perde alguns.

Um gemido baixo, tão quieto que ela mal pegou com suas antenas, deslizou pelo ar.

Curiosa, e com pouco tempo de sobra, ela se virou no ar e pousou no tronco de um carvalho espesso. Correndo ao redor, ela encontrou a fonte do gemido.