Мы порой сами не осознаём своего счастья. Мы вдыхаем свежий запах утра, любуемся ночным небо и снова возвращаемся домой. Иногда этого более чем достаточно.
Они пришли домой с рассветом. Пахло свежестью и счастьем. Тихим, неуловимым.
-Хочешь спать?
- Нельзя спать, когда умирает ночь- задумчиво произнесла Лика.
- Умирает ночь-интересная метафора- Лёша усмехнулся. - Метафора это вообще странная вещь, думаю вся наша жизнь одна большая метафора. Запутанная, глубокая, невыносимо печальная, но всё же хорошая.
Они присели на лавочку. Она казалась их убежищем, маленьким судёнышком в большом потоке жизни.
- Во что ты превратишься после смерти? - Лёша и сам не знал, почему вдруг подумал об этом.
- Я бы стала звёздной пылью. - чуть подумав, произнесла она- растворилась бы в космосе.
А небо всё светлело, ночь умирала, оставляя на небе кровавые следы.
- Мне пора, прости. Подумают ещё, что я умер. - Лёша виновато улыбнулся, и махнув рукой пошёл домой.
Лика долго ещё смотрела ему вслед, она не верила, что так бывает. Ей всегда казалось, что с людьми всё гораздо сложнее. Но эти сложности придумываем мы сами.
