30 décembre 2017.
Quel était le but de ma vie ? Gâcher celle des autres ? Mourir en silence ou bien survivre ?
Je n'avais aucun argument pour exprimer ma tristesse. Allais-je au moins devenir heureux ? Cela m'étonnais.
Mais un sourire se forma sur mon visage blanchâtre. Étais-je devenu fou ? Fou au point de me faire souffrir physiquement ? Au point de fixer mon sang s'étaler sur le sol de la salle de bain ? Sûrement.
Que devais-je laisser ? Une lettre ? Mais pour qui ? Je n'avais pas la réponse.
Ma respiration était de plus en plus saccadé, et ça me faisait du bien.
Une vague d'air frais me frôlait la peau.
Des frissons parcouraient mon corps entier.
Une vague de plaisir m'emportait dans son océan de regret, je me sentais libre et emprisonné.
Je sentais une fine couche de transpiration sur mon visage.
On m'appelait, j'entendais des voix venir me chercher, m'incitant à fermer les yeux.
J'effleurais délicatement mes poignets ensanglantés, en prenant soin de me faire le plus mal possible, je respirais.
Je respirais ma peine et mon châtiment. Cette odeur de métal venant s'infiltrer dans mes narines, je balançais ma tête en arrière, contre le mur froid.
J'expirais encore une fois, je ne pouvais plus. Je les laissais me prendre, coupant le dernier fil sur lequel je tenais depuis dix neuf années en ce soir de 30 décembre.
