Тот вечер всегда вспоминаю с улыбкой. Она была такой серьезной, какой я ещё никогда не видел её.
В этот вечер мы сидели с ней у меня дома. Большая просторная комната, в которой стояли фортепиано и два стула. Я играл Моцарта. Она так внимательно слушала, иногда закрывала глаза. Мне было так интересно узнать, что она представляет в голове, о чем она думает, что творится в её мыслях, как она составляет предложения и размышляет. Как бы это не было странно, но я полностью зависел от неё и отдавал себе в этом отчёт. Мне это очень нравилось. Остановившись ненадолго, я решил закурить сигарету. Чёрт, она была такой серьезной и такой милой одновременно. Подойдя ко мне и достав зажженную сигарету, она выкинула её в окно. Никотиновая палочка полетела с пятого этажа, словно одинокая звезда, падающая с неба. В тот момент она так строго посмотрела на меня.
- Не кури. Некоторые люди больны раком, им больно жить. Покупая сигареты, ты только и помогаешь губить больше человеческих жизней.
Она подошла к инструменту, на котором лежала пачка сигарет, достала оттуда одну и поместила между губ. Я так удивлённо посмотрел, а она совершенно спокойно ответила мне.
- Это называется метафора. Иллюзия, что ты не даёшь убить себя, имеешь полный контроль над своей жизнью. Метафора – медленно протянула она и улыбнулась.
Весь вечер мы с ней провели в комнате. Молчали, играли в четыре руки на фортепиано, смотрели друг другу в глаза и целовались до самого рассвета.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
