История Без Названия

1ю

Бог октября открывает глаза. За окном как обычно волнуется кобальтовое море, все хорошо. Аминь.
Бог идет на кухню. На столе гудит забытый с вечера компьютер. Черный экран еще ничего не значит. Где-то внутри него бурлит жизнь.

Бог заваривает чай. Хотелось бы кофе, в глиняной турке, что приглядела на последней ярмарке, той - зеленой, глянцевой, невозможно-красивой. И даже можно протянуть руку, чтоб вообразить её с верхней полки. Но варить кофе Бог не умеет, а потому нащупывает фарфоровый чайничек в цветочек и насыпает первую ложку.

Если бы это увидел любой поклонник чая, он умер бы от ужаса прямо на месте. Но кроме Бога здесь никого нет, Мир спит за соседней стенкой в своей квартире и, можно сказать, не считается. Хотя многое может лучше неё.

Бог размешивает заварку, добавляет пару капель лимонного сока из стеклянной банки, сахар и с получившимся зельем возвращается в комнату. Пора рассказывать сказки морю.

Сегодня оно очень хочет стать небом. Чтоб слушать улетающих на зиму птиц, пушить все ещё белые облака и тянуться в бесконечность. Почему бы и нет, думает Бог и улыбается в кружку с чаем.

Сказки пузырями поднимаются с самого дна и летят вверх, наполненные до самых краев рыжим туманом. Когда они лопнут, туман превратится в первые опавшие листья и те рыбками упадут в кобальтовую синь.

Море волнуется, раз, море волнуется, два, море волнуется, три. Бог допивает чай и поднимается с подоконника.

Теплый свитер появляется как раз вовремя, чтобы выйти из квартиры, запереть на всякий случай замок и позвонить в соседнюю дверь.

Пора будить Мир.

Наконец-то.

Аминь