Мир сидит на широком подоконнике, обернувшись лицом к серому небу. Окно распахнуто настежь и ветер свободно гуляет из кухни на улицу, унося с собой музыку и последние капли тепла.
Бог стоит, прислонившись к двери и слушает.
На улице холодно, держать окно раскрытым верное средство замерзнуть и подхватить простуду, но сейчас не время задавать вопросы.
Мир бежит пальцами по четырем дырочкам глиняного кругляша и мелодия появляется на свет. Звонкая, прозрачная, громкая, до звона в ушах, до отчаянного крика боли. Мечется, спрашивает, возмущается, всхлипывает от огромной, большей чем сама жизнь, несправедливости.
Бог слушает. Горло перехватывает, но плакать не получается и кажется, что вот-вот задохнешься.
Музыка не умолкает.
Безмятежный, сейчас Мир похож на работу древнегреческого скульптора. Только пальцы перебирают ноты, нанизывая их одна за другой на линии улиц. Где-то скрипят тормоза, ревут клаксоны, люди кричат друг на друга и мечутся, мечутся, мечутся в этом огромном, бесконечном лабиринте.
Мир похож на памятник самому себе. С надписью "от горожан Гаммельна" на постаменте.
Бог слушает и молчит. Сердце дрожит. Бьется, пока не становится совсем больно.
И тогда Бог достает его из груди.
На таком инструменте много не сыграешь.
Но много и не надо.
Ритм начинается под кончиками пальцев, каплями талой воды вливается в музыку и бежит дальше. Рассыпается по небу розовыми бликами заходящего солнца, на улицах - пятнами фонарей, а в стеклах окон - золотистой фольгой зеркал.
Мир отнимает окарину от губ. Слушает, вздыхает и ненадолго превращается в человека.
Пальцы Бога осторожно стучат по металлическим лепесткам. Звуки собираются воедино, сплетаются крепкой кольчугой, осторожные и уверенные.
Боль не вечна, шепчет крохотный ханг. Боль не вечна, не бойся.
Бог проходит к Миру, не опуская ладоней, полных хрусталиков звука. И высыпает их в ветер.
- "Миллионы, миллиарды его осколков наделали, однако, ещё больше бед, чем самое зеркало." - Мир смотрит в ее глаза, - Зачем ты это делаешь?
"Потому что когда тебе больно, я не могу иначе."
Бог бессердечно пожимает плечами и садится напротив.
В комнате гудит ханг, в глазах Бога плещется все золото заката и медленно-медленно он находит ее ладонь.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
История Без Названия
FantasyВ одном большом городе живут Бог и Мир. Иногда они ссорятся, мирятся, говорят о друзьях и людях. Творят чудеса. Попадают в истории. И любят. Ведь нет ничего кроме любви. Кто бы что ни думал.
