Le Comédien des jours de pluie

Chapitre 10 ~ L'homme vêtu de blanc

Chris s'arrêta pour la septième fois, hésita encore à faire demi-tour. Ce serait si simple. Il inspira profondément, secoua la tête, s'obligea à se remettre en marche. Il voulait aller jusqu'au bout. La veille, pour la première fois depuis si longtemps, il avait à nouveau écrit. Et, bien qu'il ait prétendu le contraire à sa sœur, il en était plutôt satisfait.

Mais il voulait un avis, quelqu'un d'extérieur qui n'avait pas peur de mâcher ses mots. Chris savait exactement à qui il désirait s'adresser. D'un autre côté, il était terrifié à l'idée que ses mots soient mauvais. Il soupira, serra les dents et pressa le pas.

Il était tôt, le soleil commençait à se lever doucement. Devant Chris, le ciel se teintait d'un pâle rose, à peine visible. Les premières lueurs de l'aube.

Lorsque Chris arriva enfin au niveau du cinéma, il le repéra aussitôt. Marc, emmitouflé dans un long manteau noir, était, comme à son habitude, assis sur son banc. Le regard vague, le vieil homme observait les passants. Chris s'approcha et s'assit à ses côtés.

- En voilà une agréable surprise, commenta Marc, l'air pourtant moins enjoué que la dernière fois qu'ils s'étaient vus.

- Il y a quelque chose que je voulais vous montrer, souffla timidement le jeune homme, oubliant de le saluer tant il était nerveux. Mais si ce n'est pas le bon moment...

- Bien sûr que c'est le bon moment, le rassura Marc avec un sourire sincère.

Malgré cela, il avait l'air tourmenté.

- Est-ce que tout va bien ? s'assura Chris.

Le vieil homme détourna brièvement la tête. Il laissa son regard effleurer les douces couleurs du ciel, qui virait au rouge, le soleil qui commençait à poindre, l'enfant qui grimpait les marches du cinéma, serrant la main de sa mère. L'espace d'un instant, il se sentit terriblement seul.

- Ne t'en fais pas pour moi, esquiva-t-il. Dis-moi plutôt ce qui t'amène.

Chris plissa les yeux, dubitatif. Puis enchaîna :

- J'ai suivi votre conseil...

Marc le regarda.

- J'ai recommencé à écrire. J'ai créé ma propre histoire.

- Comment était-ce ? demanda doucement le vieil homme.

La tristesse dans son regard avait laissé place à autre chose. Quelque chose de plus doux, de plus beau.

- Je ne m'étais pas senti aussi bien depuis longtemps, confia Chris. Mais maintenant...

- Maintenant, tu as peur.

- Maintenant, j'ai peur, répéta-t-il. C'est pour cela que je suis ici. J'ai un service à vous demander.

- Je t'écoute...

Marc réprima l'excitation soudaine qui s'emparait de lui. À part Zoey, sa chère petite-fille, plus personne ne lui demandait quoi que ce soit depuis longtemps. Il lui sembla qu'il faisait soudain moins froid. Son souffle laissait toujours échapper de légères volutes de fumée dans l'air glacé, mais lui se sentait mieux.

Chris prit une profonde inspiration. Et se lança.

- Je voudrais que vous lisiez. Que vous soyez le premier. Si vous pouviez me donner votre avis...

Marc s'était figé. Il était parfaitement conscient de l'importance du service que demandait le jeune homme. Du pouvoir qu'il lui offrait. Lire en premier, donner son avis, détruire ou raviver les espoirs que nourrissait Christophe. En avait-il conscience ? Que valait donc au vieil homme qu'il était un tel honneur ?