Es raro escribirme a mí mismo.
Nadie más lo hace, y soy el único que siempre va a acompañarme. Supongo que es mi deber organizar mis ideas.
Leí una vieja carta de Oli,
ella decía que podía ver belleza en ella, porqué había belleza en mí. Siempre pensó que era impura, que era yo quién florecía y transportaba la belleza a todo.
Perdón, Oli, nunca quise hacerte daño. Nunca mereciste nada de lo que viviste. Te amo... y es lo mínimo que puedo sentir por tí.
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Cartas.
PoetryIván, profundamente enamorado de Olivia, le escribe día a día una carta. Oli se encuentra en un viaje sin rumbo, buscando sólo el placer instantáneo. No tienen nada que ver... él analiza la vida, ella solo vive.
