Семнадцать || Seventeen [drabbles]

Бэкхен

- Ненавижу!!!

Бумага, вперемешку с канцелярскими принадлежностями, летит со стола. Вслед за ней отправляются две кружки с недопитым кофе и ноутбук, экран которого мгновенно погасает, теперь навсегда.
Новая чашка омерзительного растворимого кофе вовсе не успокаивает, нервы натягиваются, словно струны, сердце глухо бьется о грудную клетку.

Ну и пусть бьется! Пусть оно, глупое, пробьет к чертовой матери эти хрупкие ребра! Может, хоть тогда оно остановится и...

Т/И залпом выпивает еще одну порцию кофе. Можно ли умереть от передозировки кофеина? Кажется, можно...

За окном третий час ночи. На улице тихо и спокойно, город спит под покровом тьмы. В маленькой квартирке под крышей тускло горит лампочка на кухне, и только внутри хозяйки бушуют торнадо чувств и буря эмоций. А между тем на столе остается пустой уже тринадцатая чашка...

Он не придет. Он не вернется. Не сейчас, не сегодня...

Сейчас он с... ней... Противную горечь от воспоминания о разлучнице Т/И запивает пятнадцатой кружкой кофе. Голова начинает кружиться. Кажется, давление. Но что такое давление по сравнению с этой невыносимой болью в груди?..

- Скотина, - вздыхает она. На глаза вновь наворачиваются слезы. Откуда? Разве они не закончились еще за двадцать минут до полуночи?..

Двадцатая чашка...

С лестничной площадки доносится противное тявканье соседского шпица. И откуда в этой твари столько звонкой злобы в пять утра?

На тридцатой чашке приходится открыть новую банку. Голова разрывается, тело бьет озноб, но напиток уже не может согреть. Кофеин отравляет ослабленный бессонными ночами организм.

- Ублюдок, - тридцать четвертая чашка пьется вперемешку со слезами. Т/И мутит. Кажется, она сходит с ума.

Скрежет ключа о замочную скважину. Он вваливается в дом. Он не пьян. Одурманен чужими духами и потаскушными обольщениями, но не пьян.

Пять тридцать восемь...

Тридцать пятая чашка заваривается одновременно с тридцать шестой.

- Ты... уже проснулась? - он неловко мнется в коридоре.Хотя... неловко? Это просто фантазия возбужденного организма, не иначе.

Становится тошно. От его появления или от того, что организм пытается очиститься от разъедающего плоть кофеина?..Не важно.Сейчас важно дойти до унитаза и...

- Тебе плохо? - он мнется на пороге туалета. Делает вид, что волнуется, но про себя наверняка думает о том, как он устал от нее, от девушки, которая требует внимания. Любовница его тоже требует, но не так утомляюще, и взамен отплачивает... сполна.

- Уходи, - задушенное в затишье перед новым приступом рвоты.

- Может, в скорую... Или хотя бы угля? - все еще мельтешит поблизости. Верно. Он просто не хочет, чтобы она окочурилась здесь, ведь хлопот тогда будет значительно больше, чем если он наберет три заветные цифры на телефоне.

- Я сказала тебе проваливать, Бен Бэкхен!!

Крик отчаяния тонет в новом приступе тошноты.Это все кофе.Нужно было допить тридцать шестую чашку, возможно, она бы стала для Т/И последней...

- Что ты ела перед этим? - как ни в чем не бывало, спрашивает он. Скорее всего, сам не хочет отравиться. Верно, он же звезда! Еще пару часов - и он снова умчится на съемочную площадку, потом метнется к своей подстилке, а Т/И... Т/И выпьет еще кофе... Потом, возможно, попадет в скорую, полежит в больнице пару дней, а затем... затем откажется от него. Навсегда. Насовсем. И Бен Бэкхен больше не будет связан с ней. Она просто уйдет, оставив после себя две разбитые чашки, поломанный ноутбук и пустую баночку. Из-под кофе.

- Тебе... принести воды?

- Кофе, - просит она. И он доливает в остывший напиток кипятка, несет ей... И она, вдыхая некрепкий аромат, ясно осознает: после нее - конец. Конец переживаниям, слезам, бессоным ночам и снотворному. Конец ее терпению и ожиданиям. Конец всему, что ее связывает с Бен Бэкхеном.

И даже если она сейчас умрет, если ее сердце сейчас остановится, так и не дождавшись помощи, если ее не смогут откачать... Все эти "если" - пустой звук для нее. Все, чего она хочет, - чтобы этот кошмар, который люди считали счастливыми отношениями, закончился.

Тридцать шесть кружек...

- Прощай, Бен Бэкхен, подлый мерзавец, - последнее, что успела сказать Т/И сквозь гул в ушах перед тем, как потерять сознание.

Тридцать шесть кружек. Столько кофе понадобилось Т/И, чтобы заставить Бен Бэкхена страдать от бессонницы так же, как страдала она. Он не знал, и никогда не узнает, сколько именно она выпила кофе, но до конца своих дней он будет сожалеть о том, что ее сердце остановилось из-за того, что он отвернулся от нее, ушел к другой, наплевав на ее чувства. И он будет вспоминать то злосчастное утро, когда, ровно в шесть тридцать утра, ты скончалась от отравления кофеином, лишь взглянув на ту самую пустую банку из-под твоего любимого кофе и кружку без ручки, что откололась, ударившись об кафель...