La pluie.
Le vent.
Le printemps.
Les livres, leur couleur, leur odeur.
Écrire.
Dessiner.
Une tisane trop sucrée la nuit.
Les nouveaux vieux rock.
La guitare électrique.
Les cuivres.
Percussions.
Violons.
Les choeurs, plusieurs voix, à l'infini.
Les yeux verts.
Les sourires.
Les baisers dans le cou.
Les mains sur les hanches.
Les parfums, tout les parfums, un monde magnifique.
Une étreinte, réconfortante, passionné, instinctive, triste, les mains accrochées aux vêtements.
Mettre de beau sous-vêtements que personne ne voit jamais.
Les baisers sur la joue.
Les chansons tristes.
Une douche, passer des heures sous l'eau chaude.
Une douche, pour noyer les larmes.
La mer.
La forêt.
Courir.
Respirer, trop, jusqu'au sourire.
Enfant.
La menthe et les framboises.
Essayer d'attraper les cerises trop hautes.
Grimper aux arbres.
Le coucher de soleil, en hiver et au printemps.
Le vent dans les forêts, dans les plaines.
L'odeur de la pluie sur le bitume.
