Couteau dans ma main, près de moi.
Je ne sens plus l'envie.
J'ai l'épée de damocles au dessus de ma tête qui décidera si je suis en vie.
Je suis fatiguer de ma vie, de moi.
Tel les enfers de Dante je descends de plus en plus bas.
J'hésite mais ne saute pas.
Un mètre c'est tout, un pas.
Pour descendre tout en bas.
Je deviens de plus en plus en coriace.
Mais rien y fait.
Je descends et refais.
Je casse cette caillasse.
Je me meurs, je me tue.
Rien à y faire, je tombe.
Ma douleur sera ma tombe.
Je n'ai plus d'envie, je fini battu.
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triste constat
SpiritualL'histoire un adolescent debouceler par le monde qui l'entoure le récit de sa vie comme un journal intime au qu'elle il se confie.
