Antonin est là dans le salon
et je regarde ses boucles tendres
et la terre sous ses ongles
j'aime sa façon de traiter
les fleurs comme s'il s'agissait
d'objets précieux.
Hier, quand je lui ai ouvert la porte
Il m'a longtemps regardé
ce n'était pas comme à la jardinerie
là son regard était assuré
Il m'a parlé
les yeux brillants
avec le désir de s'ouvrir
sans confidence ni aveu
dans un élan
inexplicable, simpliste
Il m'a dit
«J'ai eu peur
parce que tu vois
tu as fuis»
J'ai souris et nous
avons continué à parlé
c'est là qu'il m'a proposé
son aide
Nous coupons les tiges
des fleurs trop grandes
Il replace une mèche
derrière son oreille
il me parle
de quelques passages de son adolescence qu'il raconte sans détails
et de son père et de sa mère
du petit appartement qu'il occupait dans le 20e arrondissement
Il cite un peu Céline,
un de ses modèles de vertu
ne dis rien aussi
existe juste
Je le regarde
Antonin et sa douceur
Les mains dans la terre
Et à travers ses histoires
je remarque l'enfant immuable
qui est en lui si vivant
Il est tard Antonin prend sa veste
et s'apprête à partir nous n'avons pas prévu de se revoir. Je ne veux pas ça.
Je sens la dépendance s'installer un peu mais je l'ignore prête à prendre le risque. Je l'arrête et le retiens.
Il se retourne
et tout doucement de ses doigts
commence à tracer le contour
de mon visage, de mes clavicules
je ne veux pas m'abandonner,
je ne veux pas me perdre
dans la facilité et pourtant
je le laisse faire, je le laisse
évaluer tous les plis et
tous les fragments.
je prend sa main
et m'arrête devant la chambre
comme poussée par le hasard
et alors dans l'intimité d'un faisceau lumineux, nos corps se mêlent
se reconnaissent, se retrouvent.
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Le pot de fleur
General FictionMégane vit seule dans un appartement blanc sans décoration ni aucune fantaisie. N'osant pas affronter le monde extérieur, elle s'invente une relation avec une plante verte.
