La sensación que Stiles experimenta cuando se despierta por primera vez es sinónimo de resaca. Se acuesta con los ojos cerrados y aferra el osito de peluche al pecho por lo que podrían haber sido minutos u horas antes de decidir levantarse para enfrentar los desafíos del día. Siente una presión en la cara, aludiendo al hecho de que había estado llorando la noche anterior. Es la sensación de haberse derrumbado. Es la sensación seca y punzante de sus ojos lo que dice que no le quedan lágrimas. Es el sentimiento de constricción en la parte posterior de su garganta lo que le cuenta las innumerables veces que se había ahogado en sus propios sollozos. Es la debilidad en sus músculos y el ruido en sus huesos lo que indica inequívocamente lo fácil que se dejó desentrañar por completo, cayéndose a pedazos.
Stiles es bombardeado con la sensación de hambre, incluso con el incesante nudo en su estómago, temblores y un golpeteo en la cabeza. Se da la vuelta y busca su teléfono, leyendo la hora: 2:30 pm. Hay dos llamadas perdidas de su padre, probablemente para asegurarse de que no esté muerto. Cuando se levanta de la cama para sentarse, sus ojos se encuentran con una visión muy intrusiva. Al otro lado de la habitación, apoyado contra la pared junto a su escritorio, está un Derek dormido en toda su gloria.
Entonces, ¿cómo podría Stiles decidir acercarse a este? ¿Podría ir y despertarle suavemente? ¿Podría arrojar una manta sobre él y esperar abajo hasta que se despierte? No, por supuesto que no. Stiles le tira su osito de peluche a la cabeza.
La reacción de Derek no tiene precio. Se pone en posición vertical, tensando cada músculo de su cuerpo, las garras salen y los ojos brillan de color rojo. Sus ojos recorren la habitación, pero finalmente descansan en el osito de peluche posado en su regazo. "¿Qué diablos, Stiles?"
Está furioso. Stiles está histérico. "¿Me estás haciendo esa pregunta? Tú eres el que se coló en mi habitación en medio de la noche. Esto es como si estuvieras desarrollando otra idiosincrasia para agregar a tu persona oscura-esotérica-sexy-ajustada-en-pantalones-de-cuero-hombre-lobo y es un poco espeluznante ".
Derek arroja el oso de vuelta a la cama juguetonamente, luego responde: "Sabes, en realidad vine a las 11 de esta mañana".
"Mitad de la noche. Caso cerrado." Derek le lanza una sonrisa mordaz y sarcástica. "¿Qué quieres?"
Derek se levanta para sentarse junto a Stiles en la cama, pero le encuentra a medio camino. Se paran cara a cara y Derek agarra ambas manos de Stiles. "Retrae las garras, chico grande". Stiles se suelta las manos y se cruza de brazos, sacando el labio inferior, haciendo pucheros en broma. "Vine con la intención de hablar sobre la otra noche, ya que, ya sabes, no llegamos a eso".
"Bien, quiero decir -"
Derek interviene, su tono ahora severo, sus labios apretados en una mueca. Se está frenando. "Dije que para eso vine." Suspira y se pasa las manos por la cara. "No dije por qué decidí quedarme".
"¿Por qué lo hiciste, entonces?" Stiles se ve confundido.
"Podía oler la sangre desde tu patio delantero. Tu sangre. Abrí la ventana y el olor me inundó la nariz. Fue abrumador. Fueron los pañuelos empapados de sangre en tu bote de basura ". Derek apunta en dirección a la papelera de Stiles, que se encuentra debajo de su escritorio al otro lado de la habitación. "Y ahora que estoy aquí, tan cerca de ti, puedo oler claramente la sangre que viene de ti también".
Stiles sonríe y mira a sus pies. "Lo siento Derek, tengo la regla".
Derek agarra ambos bíceps de Stiles, manteniéndole firmemente en su lugar, encontrándose con sus ojos durante varios segundos. Busca en su expresión, esperando una explicación real. Después de lo que se siente como minutos de silencio, Derek aprieta los dientes y gruñe, "Stiles".
Algo - una imagen borrosa y de corta duración - parpadea en la mente de Stiles. La navaja de bolsillo. La navaja en mi mano, cortando mi piel. La toalla de papel humedecida en mi otra mano, irritando las heridas al limpiar la sangre repetidamente. "Yo ... yo no ... no sé qué pasó. Solo quería hacer que se detuviera. Necesitaba ... calmar los estúpidos pensamientos durante un maldito segundo para poder aclarar mi cabeza y supongo que ... simplemente ... "Stiles empieza a sofocarse con sus palabras. "Di-Dios". La hiperventilación y la sangre corriendo a su cabeza le hacen casi desmayarse. Se hunde en los brazos de Derek, dejando que le acompañe a sentarse en la cama. Derek se sienta al lado de Stiles, agarra las mangas de Stiles y las enrolla lentamente hasta los codos. Ambos antebrazos de Stiles están envueltos en una gasa empapada de sangre. Stiles gime: "¡¿Qué demonios es eso ?!"
Derek le levanta y le lleva por el pasillo hasta el baño. Le sienta en la tapa del inodoro y comienza a revolver los cajones en busca del botiquín de primeros auxilios. No tarda mucho en encontrarlo - en el aturdimiento de Stiles, logró meter el contenido de nuevo en la caja y ponerlo en el gabinete debajo del fregadero, a simple vista. Derek desenreda lentamente la gasa envuelta alrededor de los antebrazos de Stiles, la gasa ahora pegada a las heridas por la sangre seca. Quita las capas de la manera más indolora posible. Stiles observa a Derek, que, arrodillado delante de él, le limpia meticulosamente, le aplica un poco de pomada antibacteriana y envuelve ambos brazos con gasa nueva. Derek se levanta y tararea, se inclina para acariciar una mejilla con el pulgar y presionar sus labios en la frente de Stiles.
Ayuda a Stiles a ponerse de pie y le lleva de regreso a su habitación, envolviendo uno de los brazos de Stiles sobre sus hombros y sosteniéndole cerca de la cintura. Deja a Stiles en su cama, luego se sienta en el borde con ambos pies firmemente plantados en el suelo. Sus codos descansan en la parte superior de sus rodillas para sostener su cabeza entre sus manos, mientras masajea a la fuerza sus sienes. "¿Qué demonios voy a hacer contigo?"
"Derek -"
"Apesto con las palabras, Stiles. No puedo hacer una broma en cada situación para hacerte reír y no puedo decir con tu vocabulario lo que siento y pienso. No soy ... "Suspira y se gira hacia Stiles. "No soy bueno arreglando cosas rotas".
"Solo ... solo por favor no te vayas. Nunca más tienes que volver a hablarme ... solo quédate aquí y sostenme. ¿Por favor?"
"No me iré, lo prometo". Derek se arrastra para besar a Stiles en la frente, luego se acuesta boca arriba junto a él, mirando al techo. "Me quedaré hasta que te canses de mí".
"Ya pasamos de ese punto, Sourwolf". Los dos se ríen, el sonido armonioso resuena en las paredes de la habitación.
"Eso. De eso estoy hablando. No soy bueno en eso ".
"Bien, a veces, Derek, no necesito reírme. A veces solo necesito que alguien me sostenga cerca y me diga que todo va a estar bien, que me haga olvidar mis problemas ". Sonríe dulcemente y besa a Derek en la mejilla. "Y tú, señor, eres muy capaz de esas cosas".
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Stiles Has So Many Feels (Traducción)
FanficStiles salta a su Jeep y suspira en el volante mientras gira el encendido. Uf. Él (en su mayoría) se escapó de la conversación incómoda de esta mañana con su padre, ya sabes, la conversación obligatoria que cada adolescente tiene con su padre en alg...