Son silence coûtât un prix,
Celui d'une enfance brutalement arracher,
Celui d'une peur qui l'empêcha de dévoiler.
Qu'avant cette nuit,
Elle avait était,
Un trésor.
Que son précieux, lui a était pris, de force sans pouvoir prononcer un mot.
Alors ce corps souillé, cette âme envolé, ce cœur brisé, décida d'oublier,
Entre les bras d'hommes, entre des billets jetés.
Un honneur volé,
Son innocence arracher.
Elle voulait juste qu'on l'aime, mais pas de cette manière,
Et ça, son oncle ne l'avait pas comprit.
Il l'avait sali.
Sa fierté à été bouffer par sa prévision, et ça, la femme du trottoir ne le comprit que bien plus tard.
Qu'elle,
N'avait était qu'une victime.
Que ce corps, pouvait revivre,
Que cette âme, pouvait revenir,
Que ce cœur, pouvait rebattre.
Et que ce sourire, pouvait renaître.
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La femme du trottoir ✔️
Short StoryElle était là, vêtue d'une petite jupe et d'un bout d'tissu pour haut. Ses talons claquaient contre le béton du trottoir, et son regard activé en mode séductrice analysait ces gens, ces hommes. Elle vendait du rêve empoisonné, une âme tuer, un corps...
