Der Anfang der Nacht.

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Einatmen.
Hochziehen.
Ausatmen.
Festhalten.
Einatmen.
Fuß hoch.
Ausatmen.
Pause.

Immer wieder.
Immer wieder.
Immer wieder.
Und wieder.
Und wieder.

Stein verschwimmt.
Die Felsen sind dunkel.
Ich hatte Angst.
Aber nicht jetzt.
Adrenalin rauscht durch meine Adern.
Ich will mehr.
Höher.
Schneller.
Besser.

Fuß da hin, hochdrücken.
Festhalten, hochziehen.
Gleiches Muster.
Anders angewandt.

Wackeliger.
Bröckeliger.
Ich habe keine Angst.

Ich will,
Ich kann,
ich muss.
Ich will, ich kann, ich muss das schaffen.

Mein Fuß rutscht.
Ich halte mich fest.
Ich muss das schaffen.
Ich suche einen anderen Vorsprung.

Ich drücke mich hoch.
Ich gucke runter.
Hinter mich.

Abgrund.
Stadt.
Sterne.
Mond.
Abendrot.

Ich schaue nach oben.
Halte mich gut fest.
Meine Hände sind schwitzig.

Klippe.
Sterne.
Vorsprung.
Abendrot.

Mein Körper zittert.
Meine Arme schmerzen.
Meine Beine knicken ein.

Ich will,
Ich kann,
Ich muss.
Ich will, ich kann, ich muss mich nicht halten.

Ein Schatten an dem Gestein. Wird kleiner, knickt ein. Fällt.


Er will. Er kann. Er muss.

Nicht



(160 Wörter)

... der Nacht. Wo Geschichten leben. Entdecke jetzt