THEREFORE [FRENCH]

I. Gouttes de pluie

4 février 2054 – 23h48

Nord de San Francisco, Californie

12°C, précipitations 47%, humidité 61%, vent 31km/h.

La roue de la voiture passa dans une flaque, projetant une vague d'eau de pluie sur le béton humide de l'allée. L'homme se pencha légèrement en avant, les yeux rivés sur la porte d'entrée grande ouverte de la villa, barrée par deux bandes jaunes holographiques uniquement percées par quatre lettres. SFPD. Les petits génies de l'informatique qui avaient jugé bon de remplacer les bons vieux rubans que la police utilisait depuis de longues décennies avaient dû trouver moins difficile de se contenter des initiales plutôt que de percer leur jolie lumière dorée de « San Francisco, Police Departement, do not cross ». Moins esthétique, probablement.

— Vous êtes arrivé à destination, déclara une voix féminine à travers les haut-parleurs de l'automobile.

— Oui, je l'avais deviné, marmonna l'homme tandis que la portière à sa gauche s'ouvrit lentement, laissant l'odeur de la pluie et l'air frais caresser son visage.

Les semelles de ses bottes plongèrent dans une large flaque dès qu'il s'extirpa du véhicule, lui arrachant un petit juron étouffé lorsque le bas de son pantalon trempé se colla désagréablement contre sa peau. Plongeant les mains dans les poches de sa veste bleu marine ornée d'une étoile en acier, il contourna la voiture en la regardant refermer la portière, éteindre ses phares éblouissants et se verrouiller comme si, une fois sa mission accomplie, elle s'endormait paisiblement. Les merveilles de la technologie, songea-t-il en balayant les alentours d'un regard las. Il y en avait deux autres, plus ou moins bien garées autour du perron de la villa, dont les lueurs rouges et bleues des avertisseurs tournoyaient dans l'obscurité, illuminant les briques de la façade et projetant les ombres des sculptures du jardin sur les marches de l'escalier. C'était la première fois qu'il posait les pieds dans l'une des splendides maisons nichées sur l'une des collines surplombant San Francisco. En général, les missions qu'on lui confiaient se déroulaient plutôt dans les quartiers où une personne sans uniforme avait rarement envie de passer la nuit.

— Une clope, inspecteur ?

L'homme détacha les yeux des fenêtres à meneaux en voyant un jeune policier traverser l'allée en tendant un paquet de cigarettes entre ses doigts. Il refusa son offre d'un mouvement de tête, croisant ses bras sur son torse.

— Je suis content que vous soyez venu. Je sais que vous n'étiez pas en service ce soir, mais...

— Ça ne fait rien, Marty. De toute façon, Sean n'est pas à la maison ce soir, alors ce n'est pas comme si j'allais manquer à quelqu'un.

Marty acquiesça lentement en feignant de se plonger dans la contemplation d'une sculpture installée à côté des marches du perron. C'était un ange, une femme, dénudée, recroquevillée, dont les yeux vides jetaient timidement un regard par-dessus ses larges ailes. Les riches avaient vraiment des goûts étranges.