La perfection

A

—Maigre et tacheté... Maigre et tacheté... marmonnait le détective consultant assis sur le fauteuil, un ordinateur en main. John!

Le blond arriva en soupirant, le corps humide enveloppé dans un peignoir noir trop grand pour lui, les cheveux dégoulinant.

—Qui a-t-il? demanda-t-il en se glissant derrière Sherlock pour voir ce qu'il tapait à toute vitesse, tu as trouvé Mon peignoir ?

—Je me suis déjà excusé John, il me fallait quelque chose pour éponger tout cet acide. Fit Sherlock sans se retourner.

Préférant ne pas remettre l'affaire sur le tapis, il s'intéressa à l'écran et le prénom de sa psychologue y était affiché:

—Pourquoi te faut-il interroger ma psy ?

—Il tue dans les environs donc en voit une de la région.

John hocha doucement la tête puis se rendit compte que cela ne répondait pas réellement à sa question:

—Pourquoi devrait-il voir une psy ?

Sherlock roula des yeux en soufflant bruyamment avant de se concentrer sur sa discussion en ligne:

—Un hypocondriaque sociopathe avec une allure de tueur en série, bien sûr qu'il lui faut un psy! Déclara-t-il d'une traite.

Le docteur se laissa lourdement tomber dans son vieux fauteuil en fixant son amant dans le silence le plus total.

—Non, ordonna Sherlock en lui jetant de furtifs regards en coin.

—Non quoi ? Fit John en haussant un sourcil.

—Si tu restes plus longtemps dans cet accoutrement et qu'un client débarquait...

Le rire du blond emplit la petite pièce tandis que Sherlock tournait complètement sa tête vers celui-ci avec une mine intriguée:

—Ce ne serait pas de la possessivité monsieur Holmes ? S'amusa-t-il en souriant.

—C'est stupide, Se défendit-il, ce n'est qu'un moyen abstrait de décrire une lubie dont de petits être vicieux ne peuvent se débarrasser.

Un sourire au lèvre, John croisa ses jambes d'où de petites gouttelettes glissaient:

—Alors je resterais ainsi.

Le brun posa ses yeux sur l'homme semi-nu au corps perlé d'eau assis non loin de lui et déclara à contre-coeur en pourléchant sa lèvre inférieure:

—Bien!

—Bien. Fit John de même en ricanant.

Après quelques secondes de tensions sexuelles et de frustration inavouée, un son de notification résonna, attirant l'attention de Sherlock. Il plissa les yeux avant de souffler:

—Elle vient d'envoyer l'image d'un de ses patients au même profil.

John accouru aux côtés de Sherlock et s'exclama en voyant le visage de l'homme sur la photo:

—Orens Stevenson ?!

— Une Connaissance? Le questionna-t-il, les sourcils froncés.

— Nous avons participé à la même guerre, dit-il, je ne l'ai pas bien connu, mais il avait l'air encore plus affecté que moi à chaque fois que nous devions soigner un autre soldat.

Joignant ses mains, Sherlock tapotait ses doigts les unes contre les autres en réfléchissant. Une seconde notification brassa l'air et tous deux la lisèrent le message en chœur:

—Il ne parlait que du conte d'Elizabeth Bathory...

—Cette comtesse s'enduisant de sang de vierges pour garder une jeunesse éternelle. Résuma Sherlock pour lui-même.