влюбиться в безумца

глава 29

"Я рань­ше ни­ког­да не за­думы­валась над тем, ка­ково, бу­дучи сов­сем юным, по­терять са­мое до­рогое на све­те - ро­дите­лей.

А раз­би­тое сер­дце?
Оно ни­ког­да не ле­чит­ся быс­тро. А бы­ва­ет и вов­се му­ча­ет всю жизнь. До са­мой смер­ти. До пос­ледне­го вздо­ха.
И уже от че­лове­ка за­висит, ког­да он сде­ла­ет этот пос­ледний вздох.
В глу­бокой ста­рос­ти, уто­пая в вос­по­мина­ни­ях прош­ло­го, или стоя на вы­соком мос­ту, под ко­торым бу­шу­ют чёр­ные хо­лод­ные вол­ны и ма­нят сде­лать шаг?
Шу­га, ведь он дер­жится до сих пор. Но это толь­ко с ви­ду.
Уже дав­но весь его мир в ду­ше раз­ру­шен, раз­бит на ос­колки, а он их со­бира­ет, скле­ива­ет. Од­но­му сде­лать та­кое не по си­лам. Он это зна­ет, но все рав­но не сда­ёт­ся.

Оди­ночес­тво пу­га­ет, оно пог­ло­ща­ет че­лове­ка, оку­тыва­ет в жут­кой тем­но­те, свя­зыва­ет ру­ки и но­ги ве­рев­кой. Ты пы­та­ешь­ся выр­вать­ся, но это бес­по­лез­но. Толь­ко силь­нее раз­ди­ра­ешь се­бе ко­жу до кро­ви.
Но ве­рёв­ка эта не под­да­ёт­ся.
А раз­вя­зать ее смо­жет толь­ко дру­гой че­ловек.
Но кто за­хочет по­дой­ти и по­мочь те­бе, ес­ли ты уже поч­ти умер? Ни­кому это не нуж­но. Вот и про­дол­жа­ешь сго­рать в му­ках и стра­хе даль­ше.

Поз­вать на по­мощь уже не хва­та­ет сил, ведь они уш­ли все на по­пыт­ку ос­во­бодить­ся.
Что по­том ждёт, каж­дый по­нима­ет. Смерть. Не всег­да фи­зичес­кая, но ду­хов­ная точ­но. Уже пус­то­та не сна­ружи, она внут­ри. А из­ба­вить­ся от неё же­лания нет. И за­чем? Для че­го? Или ко­го?...
Ник­то ведь так и не при­шёл, не раз­вя­зал. Ты спра­вил­ся сам. Толь­ко те­перь ис­те­ка­ешь кровью, но бо­ли нет. Ты про­питан ею, что уже не ощу­ща­ешь. Она ста­ла частью те­бя. И ка­жет­ся, что боль - твой единс­твен­ный друг.

Это как нар­ко­тик. Те­бе нра­вит­ся все, что с то­бой про­ис­хо­дит даль­ше.
Сам де­ла­ешь ещё ху­же, прок­ру­чивая в го­лове са­мые свет­лые и тёп­лые вос­по­мина­ния, са­мых лю­бимых и нуж­ных лю­дей. И сме­ёшь­ся. И смех этот жут­кий, про­низы­ва­ющий нас­квозь и дос­ти­га­ющий са­мое дно тво­его от­ча­яния.

Сго­ра­ешь до чёр­но­го пеп­ла, ко­торый вско­ре раз­ве­ет ве­тер.

И тог­да это ко­нец."

Я от­ло­жила свой днев­ник и пос­мотре­ла на ча­сы. Пять ут­ра. За ок­ном ещё хо­лод­ная ночь. Как и в ком­на­те. Здесь уже дав­но ночь. И спит Ха­на сов­сем ря­дом, но не­выно­симо да­леко.
Я толь­ко вер­ну­лась пос­ле раз­го­вора с Хо­соком. Я от­кры­ла для се­бя ещё од­но­го свет­ло­го и ис­крен­не­го че­лове­ка. Пер­вый, кто не по­пада­ет в мой вы­думан­ный спи­сок "стран­ных и не­нор­маль­ных". Он очень прост и от­кро­венен. Его улыб­ка да­же в тем­но­те ос­ве­ща­ет все вок­руг.