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9. yo adolescente

Algo más

Para mí nunca nada es suficiente.

Me da igual que me cantes serenatas
o que conquistes ciudades en regiones
bárbaras bajo mi estandarte
o que lleves mi estandarte a Mercurio o a Urano.
Incluso aunque lo clavaras
en el cabecero de tu cama,
seguiría pareciéndome insuficiente.

Y haces bien en no regalarme flores.
Haces bien, porque ni las magnolias
ni los claveles ni los tulipanes,
ni siquiera las rosas negras,
me conmueven lo más mínimo
ni me parecen una honda declaración.

Ni siquiera los chocolates.
Ni siquiera las noches
en que te muestras elocuente.
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Hoy, que mis emociones trabajan para el pasado
y las fotografías de mi corazón son descoloridas
aunque retoque la luz o balancee sus sombras,
entro de rodillas a las cosas que besaste
y pinto con aerosol las paredes de sus habitaciones
donde sólo se oyen el piano y los violines de Babel,
el trazo ciego de la mano que toca los relojes muertos.

Todo aquí pertenece al romanticismo del desastre.
Aquí, amor y tristeza son un solo ser agarrándose de la mano,
saliendo de clases, envolviendo en servilletas de cafetería
ese poco tiempo que pasan juntos.

Hoy, que mi vida está tirada por ahí y me animo a usarla,
los que vivimos en las cosas que besaste, cargamos la derrota
como piedras (no contamos con espadas, jornal, valentía
o paciencia para esperar milagros: fumamos la ansiedad
(bajo la música donde bailan mil trajes vacíos)
esperando a que el lenguaje se crispe
y caiga el rayo del ángel exterminador
para destrozar los sucesos de lo no sucedido.

¿Alguien será capaz de tocar el nuevo idioma que amanece?