[ Taming Pitch ] Jack Frost & Pitch Black

They Meet: The Meeting

Pitch fue el primer inmortal que Jack conoció. Habían pasado solo unas pocas semanas desde que Jack se despertó. Era dolorosamente nuevo en el funcionamiento de su clase. Pero él ya era consciente de los otros espíritus. Había visto los arroyos de arena dorada, atrapado el aleteo de plumas de hadas. Sabía que había otros como él, sin edad y extrañamente atados a los mortales. Pero él nunca los encontró y ellos nunca lo buscaron.

Pitch había sido un accidente. Pitch había sido un intento demasiado desesperado. Jack era tan nuevo, tan ignorante de las reglas. Y había reglas, tácitas y no escritas, pero aún sin cuestionamientos. Se habían fijado para la seguridad de los espíritus. Y Jack no sabía nada de eso. Rompió la primera regla, la regla principal. Interactuó directamente con un mortal plenamente consciente. No se suponía que él hiciera eso.

Jack puso sus manos en las superficies lisas y visibles como lo son las ventanas. Escribió su nombre en la escarcha formada. Se metió a escondidas en las casas. Se sentó a la mesa. Él aterrorizó a la gente. Con su misma presencia, trajo un escalofrío, una ráfaga de aire que envió escalofríos por sus espinas. Sus marcas, las huellas de sus manos, su nombre llegó a ser un llamado a la tumba. Le consideraban un espíritu vengativo y le temían.

Pitch se había sentido atraído por ese miedo, una polilla hacia la llama temblorosa. Había escuchado los gritos histéricos de madres y esposas cuando sus comidas perfectamente cocinadas se congelaron en sus platos. Había escuchado las frustradas maldiciones de los padres, los esposos mientras luchaban contra una presencia que no podían comprender. Había escuchado a los niños, sus susurros silenciosos a la sombra de la luna, rezando para que los dejaran solos. Pitch se había deleitado en ello. Pero esta no fue su obra.

Pitch encuentra a Jack enclavado entre las copas de los árboles. El niño está disparando a los gorriones en el aire, congelando con su curioso bastón. Los pobres están muertos antes de que toquen el suelo. Más tarde, algún niño desafortunado encontraría sus cadáveres y, oh, cómo gritarán con sus dulces voces. Pitch se ríe y aplaude lentamente sus manos.

"¡Oh, muy bien! ¡Muy buen trabajo, por cierto!" Pitch grita.

El niño se pone rígido, mirando alrededor. Sus ojos se posan en Pitch debajo de él y ladea la cabeza con curiosidad.

"Me gustó lo que hiciste allí". Pitch continúa. "Excelente trabajo, debo decir".

El niño parpadea antes de señalarse a sí mismo. "Espera. ¿Estás hablando conmigo?"

Pitch levanta una ceja interrogante. "¿Con quién más estaría hablando?"

"Tú... ¿puedes verme? Tú... ¡¿puedes escucharme?!"

La comprensión superpone a Pitch. "Mi dulce niño, ¿has estado solo todo este tiempo?"

"No soy un niño". Protesta, acurrucándose en sí mismo.

Pero había sido suficiente respuesta. Pitch sonríe, no es agradable. "Nunca has conocido a una sola alma inmortal, ¿verdad?"

"¿No eres mortal?"

"¿Me veo mortal?"

El chico se ríe a carcajadas. "Nunca he visto a nadie con tu, uh, coloración antes".

"Hmmm, sí". Pitch tararea con una visible falta de diversión.

"Oh, relájate, alto, oscuro y fantasmagórico señor..."

"Mi nombre es Pitch Black. Soy más conocido como el Boogieman".

El chico se queda quieto entonces. Hay reconocimiento allí, y un toque de miedo. A Pitch ya le gusta el chico.

"¿El Boogieman?"

"Sí. Ahora ¿quién, por favor dime, tengo el placer de hablar?"

"Soy Jack. Jack Frost".

Pitch sonríe sonríe un poco más amplio, regalando una vista más amplia de esos afilados dientes. No está destinado a ser reconfortante. "Es un placer conocerte entonces, Jack Frost".