Любовь с летальным исходом

Портрет, написанный не красками

Я пишу картины. Так это называют другие. Искусство. Нет. Я рисую карикатуры. Отвратительные и не понятные. Так было не всегда. Я просто полюбил. А меня... Я не знаю.

Когда-то я писал картины природы, они были восхитительны, когда-то я был уверен в себе и в гормонии с миром.

Потом на одной из выставок я познакомился с человеком, он говорил, что в моих работах больше смысла и высоты, чем в каких-либо ему ранее известных. Мы сблизились: я так думал.

Я рисовал всё, о чём он просил. Не задумываясь о смысле, не вглядываясь в контекст.

-Тэхен-а, может нарисуешь... Нет, не так. Ответь на вопрос.
-Запросто.
-Ответом послужит картина, ладно?
- Да, как всегда.
-Как умирает любовь?

Белый холст, покрытый белой кр... Нет, это не краска. На этом фоне силуэты. Человек, которого пронзает клинок, держит который ангел, а его тень - демон. И это не красная краска. Не алая и не другие оттенки этого цвета.

-Как он умер, офицер?
-Он использовал вместо красок кровь. Свою собственную кровь.
-Это было самоубийство во благо искусству?
-Нет.
-То есть вы хотите сказать, что его кровью рисовали, и он жертва?
-Нет, не совсем так...
-У вас есть веские доказательства или это лишь домыслы?
-У жертвы были найдены таблетки от депрессии в большом количестве. Был найден блокнот, почерк из которого совпадает с почерком подсудимого. Жертва и подсудимый были знакомы. На основе этого...
-То есть на домысле, вы заявляете, что мой клиент - убийца?
-Это... Да.
-У меня нет больше вопросов.

Эта картина висит в галерее. Да, несмотря на события, связанные с ней и не очень приятные, её признали творением великого художника, но, к сожалению, имя его неизвестно никому... Никому кроме меня. Я задал вопрос, раскрыл его потенциал, и теперь он велик. Жаль только, что мёртв. Он первый, кто умер от моей любви... Любви в профессиональном плане. Конечно, он этого не знал и воспринимал мои чувства по-своему.

Его могила такая никчёмный. Серая и простая. Не подходит ему. Ему совершенно не подходит быть мёртвым. Вокруг всё усыпано жёлтыми розами. Любил ли он их? Не знаю. Мне плевать на его смерть. Мне не плевать на смерть таланта, который я похоронил.