чертов поджигатель

глава первая. существование не является изъяном

Осень наступала неспешно. Солнце ещё грело, даже шпарило, будто бы летом, из-за чего походы в больницу для Карлайна давались труднее обычного. Слава богам, но сегодня выдался довольно прохладный день из-за ночного дождя.
Шагал он медленно, наслаждаясь моментом одиночества - родители и врач редко разрешали ему гулять или находиться одному, не говоря уж об отвратительном походе в больницу. Ароматы осени, людей и, нужно выделить, сухих листьев смешались воедино, дурманя дурной разум парня. В голове сразу всплыла мысль просто прыгнуть в кучу собранных листьев, делать там осеннего ангела (если это можно так назвать), но это очень глупо, хотя для Райса это было не так.

С раннего детства ему твердили, что он особенный, не такой как все, и бла-бла-бла, кратко говоря - принижали значение его расстройства, в отличие от сверстников. Большинство одноклассников (в начальной школе особенно) не любило его за его же особенности, предельную легкость и простоту мысли.

Но давайте подумаем сейчас пару минут, зачем углубляться в прошлое персонажа, имея прекрасное (на самом деле не такое прекрасное) настоящее, а у меня в рукавах припрятаны тузы с его будущем? Если подходить к вопросу серьёзно, то чтобы узнать героя и, упс! Тут выскакивает 'но'. Нам необязательно делать этого, по сути. Так мы и не будем, да?
А если подходить к вопросу с детской наивностью или же от лица Карлайна, то незачем. Поэтому, я думаю, с слегка неуместными флешбеками покончено в этой главе.

Блекло-оранжевые листья хрустели под массивной подошвой дорогих ботинок. Парень смотрел на небо, которое смешивало в себе неяркие оттенки с резким отсветом розового. Хотелось прикоснуться к кисточке, нежно проводить ею по свежему холсту, получая в итоге шедевр, лучше чем у Айвазовского! Но Карлайн тут же громко вздыхал - он не умел обращаться к искусству на 'ты', да даже на 'вы'. Быть далёким от этого трудно.

Хотя...нет! Карлайн всё же умел рисовать (не писать картины, но хоть что-то)! Только у него холстом была его жизнь, а в руках кисточка и палитра, наполненная отчаянием, грустью, болью и мороженым «Baskin Robbins», только свою жизнь он и умел рисовать, и то, кое-как!
Звучит довольно-таки избито, но это всего лишь реальные чувства шестнадцатилетнего больного парня.
Листья кружились над головой из-за поднимающегося ветра, но парниша уже не обращает внимание на это, чертовски устав куда-то идти вообще по жизни. Зачем подниматься по карьерной лестнице, социальной, да вообще по всем лестницам в мире, если можно сидеть дома и пытаться прочитать книгу? Родители Карлайна все равно считают лучшим для него - выходить куда-либо, желательно с друзьями (которых нет), развиваться (это, конечно же, не считая попытки прочитать одну главу).