765 MIL FUZIS

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se você fechasse os olhos por um momento não conseguiria ver há milhões de quilômetros um mísero rastro luminoso, uma fagulha pó, lantejoulas ou um farol em cima de uma pedra alta na praia.

e digo isso porque eu faço questão de que saiba que eu sei que você não é capaz de cuspir sangue por ninguém. não perderia alguns dentes por alguém numa troca de socos atrás de um bar sujo e rapado às quatro da madrugada, kyungsoo.

a vida, ou melhor, a sua vida, é uma embalo num corrimão de uma escada com quinhentos e quarenta milhões de degraus e cada inclinação involuntária é uma queda livre para a cela vazia e gelada.

é uma corrida para pertencer à qualquer uma moldura mais barata, falsa e roubada o possível. é uma corrida desnecessária onde não importa quantos atalhos você tome ou quantas pedras você tenha que engolir no caminho para a linha de chegada. 

o que realmente importa é ganhar.

mas chegar na linha demarcada não é sobre atravessar portas de vidro com a má vontade e quebrar barras de aço com a força do ódio. ser um líder partidário nem sempre significa que se é honesto ou caridoso.

ser parte da realeza não é sobre engatilhar com as próprias mãos, todos setecentos e sessenta e cinco mil fuzis de um batalhão pronto para o ataque ao seu castelo. não é sobre poder e muito menos sobre possuir um batalhão, se é o que pensa na verdade.

não é sobre sobre frotas, cotas, números, gráficos ou estatísticas.

é sobre o povo ao redor do seu pedestal de vidro fino prestes à ceder até ralar seus joelhos no áspero piso. sobre o povo ao seu redor, a voz cortante que possuem e a magnificente possibilidade de torturar qualquer um que lhes der na telha.

a faixa presencial, as bandeiras, os gritos e o salário gordo pra caralho não vao encher a barriga do seu povo burro. nada vai tirar o peso das suas costas e nem um pedaço suculento de um bife cru vai saciar a sua fome de roubar. mais um milhão aqui, bilhões aqui e mais um trilhão de vidas desperdiçadas indo pelo ralo.

antes mesmo de te colocarem lá em cima, te derrubarão mais rápido ainda, porque a monarquia por tabela precede uma série de acontecimentos que se espalham como uma raiz de câncer dentro do seu pulmão.

quando você percebe, não consegue nem mais respirar sem a ajuda de um porco que lhe carrega pra cima e pra baixo como um cachorro numa coleira composta por inúmeras mangueiras que trazem o ar puro até você novamente.

realeza não é sobre soberania ou poder.

é sobretudo, sobre ter certeza de que você já está morto por dentro e só quer um gancho para subir até a lua. lua esta que quando você chega perto o suficiente dela, percebe ter um fio de nylon amarrado em uma de suas extremidades.

e mesmo que eu jorre toda a verdade que você com certeza ignorou, porque claro, "nem é tão verdade assim", você vai chorar pendurado na lua. vai olhar para a plateia e implorar para que os fuzis que você mesmo engatilhou não sejam disparados contra a sua cara de cínico.

não é mais tão justo assim querer desistir de uma ambição;
o circo presidencial deixa qualquer um doente,
à não ser que não seja você governando;

sua marionete burra do caralho.

diga olá à platéia