El verdadero daño no fueron las cortadas, eran sólo cicatrices, marcas.
El dolor la inundaba por las noches, desconsolada lloraba.
A veces aparecía en el día bajo el sol de la mañana, más de mil toneladas cargaba.
El de las tardes era pasajero, un vestigio, una silueta desdibujada.
No sabía vivir sin él, su fiel compañía.
Ig: soul.cleaner
ESTÁS LEYENDO
Diario De Un Alma A La Deriva
PoezieEl alma a la deriva Va en busca de un cuerpo Que soporte el peso De su anterior dueño. Ella busca refugio En todos los templos Pero ninguno puede Mantenerla por mucho tiempo. Nómada de nacimiento Danza con el viento Tan ligera como una pluma Pues...
