9h08
27 mars
comment faites-vous pour parler aux gens ?
je n'ai jamais su... c'est d'un naturel, pour vous autres. votre langue glisse sur vos dents et vos lèvres se mouvent avec autant d'aisance que le moineau qui s'envole percer le ciel.
j'ai mis plus d'un semestre avant d'ouvrir la bouche devant Claudet, et plus d'un an avant de pouvoir former de simples phrases.
certains pensent que c'est pour moi un supplice de dialoguer avec les autres. ce n'est pas exactement ça. ce n'est juste pas quelque chose de fonctionnel chez moi. je n'ai jamais discuté avec personne, je n'ai jamais eu d'amis. et jamais personne ne nous écoutait dans la grande maison noire. jamais personne ne parle aux enfants.
mais je ne suis plus une enfant. et je suis aujourd'hui la seule qui ne parle jamais à personne.
midi 19
avoir trouvé Ava est une bonne chose mais si je ne peux lui adresser la parole ça ne me fera avancer en rien. elle sourit tout le temps. elle est magnifique. j'aimerais la décrire longtemps pour garder une image d'elle immortelle dans ce carnet mais je ne manie guère assez bien les mots pour transmettre une beauté comme elle... essayons tout de même.
elle est blonde, un blond qui vous ferait oublié toutes les autres couleurs du monde, et des yeux marrons comme le bois d'olivier, d'un naturel qui par leur simplicité donneraient à n'importe qui l'envie de se perdre dans son âme, une peau pâle – car elles sont toutes pâlichonnes ici – avec des rougeurs sur les joues à force de trop pleurer, une bouche fine qui rit sans cesse, avec de petites dents qui n'ont guère subi d'appareil dentaire, elles ne sont pas alignées à la perfection, elles se chevauchent légèrement, comme si elles se battaient pour être les premières à sourire, un cou maigre – car ils sont tous maigrichons ici – et un petit squelette.
elle parait si jeune.
comment une femme aussi jeune peut-elle se retrouver ici. il n'y a que des retardés ici. que des fous ici qui se font tous appeler Jesus ici. que des troubles ici.
et son trouble à elle est qu'elle hurle toutes les nuits.
toutes les nuits vers cinq heures.
parce qu'elle a perdu sa fille.
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L'Hurleuse
Horor" - Voici ce que nous appelons « carnet d'observations ». - Ça ira, merci. Je ne sais pas écrire. - Allons bon, ce n'est pas l'important. Vous savez parler et manier un stylo, ce sont les uniques choses dont vous aurez besoin pour le remplir. - Je n...
