Sou impulsivo, gosto de me machucar.
Somente assim, sinto que estou vivo.
Perco a sanidade nessa eterna busca por sua presença.
Me faz falta.
Nada preenche esse espaço em meu peito.
Me iludo, achando que um dia você sentirá minha falta, assim como sinto a sua.
Então me diz, por que?
Por que foi embora, e levou toda minha luz.
Por que?
Talvez, eu seja só mais um que passou em sua vida.
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Poemas e lamentos
PoetryApenas mais alguns poemas que escrevi durante o café da manhã, ou na volta para casa.