что касается этой несуразной истории, которая, как и многие прочие рассказы умных дяденек началась с размышлений о самом насущном, бесмысленно важном, то касается и нас всех. даже меня, вот такого маленького человечка, порой предстающего маленькими буковками (которые крайне редко хотят быть заглавных) на белых листах.
так вот.
инструкция по применению: глаза, умное лицо, пару стаканов чая, кошка, сидящая рядом и ръяно мурлыкающая вам на ухо. в общем, ничего этого не нужно. просто попытайтесь протерпеть хотя бы пару-тройку страниц.
глава один?
меня зовут Джейкоб, мне 23. около 3 лет назад я переехал в Лос-Анжелес из маленького городка на севере Канады. что-то заставило меня напрочь забыть его название, поэтому назовём его очень просто - дом.
что такое дом? вы когда-нибудь думали об этом? для меня это такое место, где всем будет глубоко плевать на то, как я себя веду, что я творю. место, где я это я. с засунутой в штаны рукой, с десятком недопитых стаканов чая и носками, разбросанными повсюду. дома всегда было здорово. до какого-то убийственно неуютного момента.
мама всегда говорила, что я не смогу жить один, что я погрязну в жизни мегаполиса. вы знаете, она была права. настолько, что через 4 недели, получив известие о том, что мои родители попали в автокатастрофу, у меня окончательно сорвало крышу. всё, казалось бы шло как обычно. несколько бутылок виски, тысячи километров, миллионы слёз.
похороны прошли очень и очень мимо. и кто бы знал, что это значило. в то время у меня было лишь два состояния:
первое - я безумно пъян. в голове плавают пинты виски, красивые девушки, что-то ещё. но затем всё это оказывается на ковре. и когда я понимал, что моя кошка начинала слизывать эти лужи, извергнутые моим организмом, я моментально трезвел.
второе - я безумно безумен. в голове безумие, не то, чтобы я был глуп, отнюдь. просто безумие, и мне кажется, что многие из нас догадываются о чём идёт речь. не будем об этом.
как только я прибрался дома, уложил моих родителей в вечный, незыблемый сон, я отправился путешествовать. мне всегда нравилась эта идея: вот я иду по улицам Милана с большим псом, здороваюсь с итальянцами, свободно общаюсь с барменами; вот я еду на портшезе в Пекине, улыбаясь прохожим. чёрт возьми, как же я ошибался.
всё оказалось намного прозаичнее, сев в самолёт с преславутым рейсом Лос-Анжелес - Милан, я разглядывал взлётную полосу. чем-то она напоминала мне скатерть, которую чей-то небрежный взгляд испачкал. как, зачем - я не знал. просто мне так казалось, мне всегда что-то казалось. даже люди, сидящие рядом со мной были больше похожи на героев какой-то странной молчаливой игры - такие тусклые, с погасшими огнями на лобовом стекле, и хмурыми дворниками, которые женщина, сидящая рядом со мной так любила насупить.
я решил, что самым разумным было лечь спать. 3, 2 ,1, дамы и господа...
