Я хочу рассказать вам историю жизни одной женщины.
Узнала я ее совершенно случайно, от одного из вельветовых блоггеров, и история эта потрясла меня своей обыденной трагедийностью, своей банальной катастрофичностью, своей страшной ежедневностью: все это происходит каждый день и каждый час вокруг нас с вами, а мы так к этому привыкли, что уже не замечаем.
Жила-была девочка, младшая дочь в большой семье.
Время было лихое — только-только закончилась одна война и зрела другая, городок переходил то в руки поляков, то в руки красноармейцев, есть было нечего, некогда зажиточные родители потеряли все свое нехитрое богатство и с трудом выживали.
В конце концов отец не выдержал и уехал — вглубь польской стороны, туда, где не было Советов и, казалось, не было никаких тревог.
А мать девочки — и все дети — остались.
Брошенная женщина — она совсем не могла найти в себе силы любить своих детей.
То есть она заботилась о них, кормила, как могла одевала, укладывала спать в строго определенное время, но всем своим сердцем она желала, чтобы дети любили ее.
А дети хотели, чтобы она любила их. И очень обижались, когда понимали, что у матери на эту любовь нет ни сил, ни желания.
Дети не очень-то любили свою вечно рассерженную маму, потому что она их не любила.
И она по-настоящему не любила детей, потому что требовала от них благодарности и любви.
Ребенок приходит в этот мир с невероятной жаждой любви.
Он маленький, он только что родился, ему холодно, одиноко и страшно.
Ему нужно совсем немного: теплая волна любви, идущая от мамы: я здесь, мой малыш, я с тобой, я тебя люблю, я по-прежнему тебя защищаю. Так просто!
Но эта волна и запускает самое важное умение человека — умение отдавать свою любовь.
Но вернемся к нашей истории.
А в ней вскоре было обвинение в связях с врагом народа (эмигрировавший отец между тем продолжал решать судьбу семьи), ссылка в Сибирь, страшные, голодные годы: маленькую девочку одну-одинешеньку посылали через дремучий лес к соседнему хутору воровать на поле мерзлую картошку.
