En Hiver, la Terre pleure,
Elle sent venir son heure.
Alors, dans le dur labeur ;
Elle frissonne, pleure, grogne dans la douleur.
Mais les hommes, que rien n'arrêtent,
Se mettent en tête de découper
La Terre, sa roche et ses arêtes.
Alors, la Terre pleure.
Et doucement se meurt.
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Conscience Inconsciente
PoetryBienvenue ! Prends place ! C'est de la poésie. Qu'importe les sujets. De la poésie sans fondement, sans doute, livrée avec amour et envie.
