Глава 17.

126 8 0
                                    

– Что это за дерьмо? – выпаливает Крис, тыча пальцев в экран ноутбука. – Это он выкрал Егора из больницы? Бред какой-то… Зачем ему это? Он же… Он…

Она осекается, запускает пальцы в волосы и замолкает. Отвернувшись, Кристина упирается руками в стол, склоняя голову так низко, чтобы никто не увидел её лицо. Плечи вздрагивают, дыхание сбившееся, и на мгновение мне кажется, что девушка плачет, но, когда она оборачивается, на её лице нет ни единого признака слёз.

– Что это, блять, за дерьмо?! – ещё громче вскрикивает она.

Её взгляд впивается в меня, затем в притихшего Макса, словно тот знает все ответы на наши вопросы. Я сглатываю, отматываю видео назад и в очередной раз просматриваю, чтобы убедиться в подлинности записи или же того, кто запечатлён на ней.

Парень с букетом маков в руках заходит в палату, через несколько минут вывозит Штормова на медицинской кровати. Смотрит прямо в камеру словно хочет, чтобы мы узнали его, а потом и нашли.

Вот только в этом нет никакого смысла!

Чуть прикрыв ноутбук, поднимаюсь на ноги, начиная расхаживать по комнате и лихорадочно соображать, как похищение Егора может быть связано со смертью Ромы, исчезновением Матвея, Максом и… тем, кого я только что видела на записи. Это же бессмыслица какая-то!

Итак, что мы имеем?

Мы с Максом пришли в больницу, чтобы навестить Егора. Того должны были с утра перевести в обычную палату, и он, по словам врача, должен был быть в сознании. Операция прошла успешно, его состояние улучшалось, вот только всё перевернулось с ног на голову, когда мы узнали, что Шторма похитили.

Записка. Мак.

Дальше мы поехали к Крис, чтобы найти Матвея. Макса я отослала обратно, попросив просмотреть записи, а сама вместе с Кристиной поехала за Иркутским. Вместо него мы нашли тело Ромы, того застрелили в течение часа, как раз после того, как я распрощалась с Максом. Все улики указывают на боксёра. Всё говорит о том, что это именно он прикончил парня, а, следовательно, и в похищении тоже замешан.

Но…

Человек на записи ломает всю логическую цепочку и превращает её в пыль. Мы что-то упускаем, что-то важное, что успели забыть. Что-то…

– Я понятия не имею, что за чертовщина здесь происходит, – заявляю я, переставая мельтешить перед ребятами.

А теперь держи меня. Место, где живут истории. Откройте их для себя