Книга, которую я никогда не напишу

#16

– Что вы делаете? – интересовался какой-то парень, застав меня однажды утром в парке за не совсем обычным делом.

– Да вот, малыш, учу раков свистеть.

– Зачем?

– Личное.

– Вы с ума сошли?

– Я с него сошёл ещё лет триста назад.

По деревне, где я тогда жил, разгуливала эпидемия оспы; соседи сгорали один за другим. Меня она тоже не пощадила, а мне было всего четырнадцать. Именно тогда передо мной явилась Смерть – но я не растерялся и прогнал её со словами «Я умру только когда рак на горе свистнет!». Кто же знал, что Смерть воспримет моё заявление настолько серьёзно.

Я пережил несколько войн и революций, мировых и не очень, пару экономических и финансовых кризисов, всех друзей, родственников и даже собственных детей, внуков и правнуков, а сам всё ещё здравствовал – потому что раки отродясь не водились в горах и не умели свистеть.

Ничего, научу ещё. А потом на гору с ними влезу. Вы ещё у меня засвистите.