Satané Chat

Harry Potter entra dans son minuscule appartement et claqua la porte derrière lui avec lassitude. Il était épuisé.

Il passa une main nerveuse dans ses cheveux noirs en désordre et soupira en s'appuyant contre la porte, yeux fermés. Une fois de plus, la journée avait été longue et il était heureux d'être enfin rentré chez lui.

Harry était un jeune homme de vingt-deux ans. Il était petit et mince pour son âge, ses yeux verts dissimulés derrière des lunettes rondes. Il rentrait d'une journée de travail à l'hôpital universitaire où il était infirmier. Il avait été tellement pressé de rentrer qu'il avait gardé son uniforme, pantalon large et large casaque verts, déprimants à souhait de son propre avis.

Il aimait son travail, mais certains jours il rêvait de partir en vacances un long moment, loin de toute cette souffrance.

Avec un nouveau soupir, Harry se déchaussa, abandonnant ses chaussures dans l'entrée, et avança dans le minuscule appartement, quittant ses vêtements de travail au fur et à mesure de son avancée, les abandonnant sur le sol. Il vivait seul et se moquait bien du désordre : il rangerait plus tard.

Il se glissa sous la douche qu'il régla au plus chaud avec un grognement de bien-être et se laissa aller sous le jet d'eau qui dénoua ses muscles crispés.

Lorsqu'il sortit de la petite salle de bains, les hanches ceintes d'une serviette éponge blanche, il se sentait déjà mieux, et avait les idées plus claires.

Il regarda autour de lui, avec un air satisfait. Cette appartement était son premier chez-lui, le premier endroit qu'il pouvait appeler foyer.

Orphelin, Harry avait grandi ballotté entre la pension et le domicile de son oncle et de sa tante. Toute sa vie, il avait eu le sentiment d'être de trop. Après la mort de ses parents, il n'avait connu que l'hostilité, son oncle lui avait clairement fait comprendre qu'il était un poids mort, inutile.

C'était probablement pour cette raison que Harry était devenu infirmier. Plus encore que d'aider son prochain, il avait soif de se sentir utile.

Il passa rapidement un short et un tee-shirt, sa tenue de prédilection pour rester chez lui à lézarder. En ramassant les vêtements qu'il avait semé un peu partout, il regarda autour de lui, les sourcils froncés.

Finalement, il localisa l'objet de ses recherches, son chat, tapi sous un fauteuil.

En leva les yeux au ciel, il essaya d'attraper la boule de poils qui lui cracha au visage. C'était un chat errant qu'il avait découvert dans une ruelle, un jour où il pleuvait. Il avait eu pitié de l'animal pitoyable, et l'avait pris avec lui.

Il l'avait nourri, et avait décidé de le garder pour se sentir moins seul.

C'était un chat tigré roux et blanc qu'il avait appelé Ron, en hommage à l'un de ses ancien camarade du pensionnat. Bien que Harry lui ait offert un foyer et de la tendresse, Ron restait sauvage, crachant et feulant à la première occasion, griffant si Harry passait un peu trop près de lui.

Ron avait l'habitude de détruire ses meubles en les griffant avec enthousiaste, quelque soit le nombre de griffoirs et d'arbres à chat que Harry avait acheté - et qui étaient restés intacts. Lorsqu'il était de mauvaise humeur - la plupart du temps - Ron urinait un peu partout dans son appartement, délaissant volontairement les litières.

En pestant contre l'ingratitude du félin, Harry lui servit un bol de pâtée. Puis après lui avoir lancé un regard noir, il ouvrit la porte fenêtre donnant sur le balcon et se prépara à nettoyer les ravages de ce fichu chat.