Пытаешься ухватиться за воздух.
Тянешь руки дальше, чем есть.
Жаль, что ты - всего лишь воздух.
Просто фантазия больной головы.
Лето сменяется осенью.
Как придумала тебя - ровно год.
Болит голова от опухоли.
По имени "собственный плод".
Слёзы стекают медленно.
Больно мне и хорошо.
Там любят тебя!
Наверное.
Этого не знает никто.
За столом с тобой сотня мнений.
Пустоты кроме, нет ничего.
Удалить свое же творение.
Не под силу мне, жаль, все равно.
Отдышись.
Отключи фантазию.
Провались в суету, бытие.
Застыла слеза, голова болит.
Просто фантазия больной головы.
