Sleep is a rose.

Часть 9

Уличный воздух берлинской ночи не дарит ясности мыслям. До самого позвоночника пробирает дрожью: немудрено — в одной-то белой футболке и тоненьких джинсовых скинни. И стоило же так вырядиться, чтобы потом, почти под утро, стоять у ярко-мерцающей вывески ночного клуба, где основной контингент составляют парочки одного пола.

 Сейчас Якуб уже и не вспомнит, что сподвигло его затеряться среди кайфующей от количества выпитого алкоголя, выкуренных самокруток и гипнотизирующей сознание музыки толпы этого ночного заведения. То ли дикая обида на этого «напыщенного, самовлюбленного идиота Виталия», то ли простое любопытство, то ли желание забыться. Хоть на одну ночь выгнать из головы сонм кошмаров реальности последних пары месяцев. 

  Может, это его «ты по мальчикам» не было так уж далеко от истины? 

 И все бы ничего, но непривыкшего к такому количеству спиртного Якуба уносит после третьего шота текилы, а предложенный ему в туалете каким-то смазливым местным завсегдатаем самокрут только добавляет проблем. К тому же, этот «доброжелатель», рассчитывая на обычную вседозволенность, не дает мальчику опомниться и уже расстегивает ему ширинку. В ответ Якуб что-то кричит, мешая немецкие и английские ругательства, а затем выбегает на улицу. И только здесь понимает, что забывает в туалете бумажник с оставшимися там парой сотен евро. У Якуба все же хватает благоразумия не брать с собой все средства к существованию. Отправиться обратно мальчик не рискует, а вызвать такси и просить подождать, пока он вернется с деньгами из блока, кажется ему абсурдным. На банковской карте денег не хватит, чтобы добраться даже до соседнего квартала. Потому в его пьяно-накуренной голове рождается только одна мысль.

 «В конце-концов, он тоже руку свою приложил к тому, что я здесь!» — по-детски обиженно ворчит про себя Якуб. 

 Нажимает «отправить» и не сказать, что особо надеется на ответ, которого, впрочем, не поступает. Зато уже через пару десятков минут, глухо хлопнув дверцей авто, к зданию клуба приближается высокая фигура в оттенка капучино весеннем пальто. Виталий останавливается от пошатывающегося Якуба в каком-то полуметре. И только сейчас до мальчика слабо доходит...

 «Адрес!..»

— П-погод-ди... — вместо приветствия мямлит Якуб. — Как ты узнал, гд-где я...я?.. Я же... Я же адреса тебе не отправил.