Saudades de uma época onde as músicas eram boas, Frank Sinatra e um bom whisky, o cigarro ainda tinha gosto de tabaco hoje em dia parece que você tá fumando um rabo de rato, não gosto, mas ainda faço o uso, sou burro? talvez, mas vivo assim, me desacelerando com cigarros e baseados, ando chapado de mais pra definir algo, por isso desejo que você se foda, continuo sendo um otário, intacto, mas todo quebrado, na alma, sera karma? foda se, só preciso de uma arma, mas as coisas estão calmas, é difícil dar espaço pra cada demônio da minha alma, virgulas e virgulas se corrompem, não faz sentido mas você mora onde? não, nada se esconde, a dor te acha, a angústia te consome, eu só sou mais um garoto sem fome, sem nome, sem rastros, sem ânimo, cara odeio trânsito, me encontro parado no ônibus, sem saber quem é o dono do jato que passa voando, tô tão perdido, mas que porra, 164 palavras me mataram mais que uma bala, só preciso de outro cigarro.
