записки гордого суицидника

просто мысли

Я б хотела спалить все стихи
Что писала когда ночами
Но увы не могу
Это память
Память о человеке которого больше нет
О человеке который писал стихи
Нечего не чувствуя
Писал о любви не зная что это
А что изменилось?
Только то что в стихах появились чувства
Их стало так больно писать
Это больше не просто пустые слова
То боль
Боль которой так много в жизни
Это боль
Боль что поглащает всё внутри меня
Вечная боль, что сохранится
На страничках блокнота