Ocho balas.
Ocho balas disparaste
a mi corazón.
Ocho balas disparaste
a mi frío y maltratado corazón.
Tirador, ¿por qué no apuntaste mejor?
Debiste haber dado en el centro
donde los fragmentos se habrían caído,
los dejaste fragmentados (como a mí),
ahora se me clavan,
astillados me rasguñan desde dentro.
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The memories of the soul
PoetrySupongo que el ruido se vuelve más silencioso cuando escribo, y quiero mostraros mi silencio. No sé si es poseía, es algo así como mi vida, un pequeño vacío de nada envuelto en todo. Dedicado a mi tía, por apoyarme en todo, ser paz, ancla y apoyo...
