L'enfance Amère

3 2 0
                                    

Jalousie. Rancune.
Tout serait ma faute.
Je n'avais qu'à pas être si sensible.
Conasse.
Que ton cœur soit en pierre, sans cette lourdeur qui n'en fait que souffrance, et léger comme une plume.

J'avais juste envie qu'on m'aime.

Et je me demande si ma mère, a pu un jour m'aimer ou si j'étais juste le visage de celui qui l'a blessé.

Peu importe, on n'aime pas forcément ses enfants de la même façon.
Il y en a toujours un qui rappelle plus de mauvais souvenirs.

J'ai vite aimé lire, dévoré toutes lignes, les livres.
M'enfuir, voyager loin, m'envoler, m'échapper.

Alors, ainsi j'ai pu caché les souvenirs, en m'en extirpant.

Ils sont comme des couteaux invisibles, des cris étouffés, des démons affamés.

Je dois les libérer.
M'en libérer.
Vite.

Oubli le brouillardOù les histoires vivent. Découvrez maintenant