No One's Land

O Garoto Sem Nome

- Bem-vindo ao inferno.

Foram as primeiras palavras que se encontram em suas memórias. Um velho no deserto encontrou-o ali, perdido, sem rumo, sem passado... Sem nome.

O homem então lhe deu um nome. Jon Jones Junior foi o nome, sendo dado pelo o próprio Jon Jones, mas tudo bem, não eram os intelectuais que duravam muito tempo no inferno.

O velho mostrou e ensinou o garoto a arte de matar a distância, mutantes, bandidos, qualquer um que fosse uma ameaça.

- Se você sentir que aquilo é um problema, não hesite em por uma bala nele.

A carne de mutante era dura e deixava um terrível azedo na garganta, mas era a única carne que conseguiam achar por meses. O deserto era escaldante durante o dia e em contrapartida suas noites faziam os homens desejarem o calor do dia de volta.

A velha Biter, uma sniper calibre .50 no qual o velho carregava como sua preciosa criança. Sempre contava as balas durante a noite como se fossem suas maiores preciosidades, o garoto achava aquilo engraçado.

- Você não vai achar engraçado quando você tentar abater três alvos e perceber que a segunda bala é a sua última.

O velho era cheio de ensinamentos e o garoto era um livro em branco que era preenchido com todo aquele conhecimento.

-Sempre mantenha sua arma limpa.

- Sempre desconfie de uma pessoa enquanto ela carregar uma arma.

- Na dúvida você atira.

- E o mais importante... Se for morrer, morra como um homem.

E assim o garoto vivia com apenas um rumo, sobreviver aquele terrível mundo a sua volta.

Seu passado?

O inferno não te dá tempo para pensar em coisas triviais como o passado. Se você não manter seu foco no presente, você nunca chegara a ver seu futuro.

E um belo dia o velho Jon Jones perdeu seu foco.

Alguns analistas empíricos diriam que fora o vento que estava um pouco forte naquele dia ou por causa da areia que ele levantava e a visibilidade que era prejudicada com tal fator, peritos iriam mais longe com suas teorias, diriam que por estar velho a respiração descompassada faria o corpo tremer mais que o usual, tornando mais difícil mirar da distância original do tiro. Mas os fatores não são importantes. O importante é que o velho Jon Jones acertou o ombro esquerdo do chefe do grupo que estava preste a assaltar, sendo que a bala estava destinada a cabeça do rapaz. E foi assim que Jon Jones ficou com três balas para abater quatro caras.

No acampamento Jon Jones Junior, usava um facão que encontrara na última pilhagem para cortar a carne do mutante que tinham abatido na manhã, quando a sombra de Jon Jones apareceu mancando no horizonte.

- Velho! – disse o garoto indo em direção a figura cambaleante – O que aconteceu?

Jon sorriu com a boca ensanguentada.

- Matei dois filhos da puta com uma bala, filho.

Ele caiu no chão, haviam dois buracos em sua perna esquerda no qual brilhavam em um vermelho escarlate, outro buraco se encontrava na lateral esquerda de seu tórax onde era possível notar o movimento do sangue escorrendo do ferimento e se espalhando por toda jaqueta de couro de Jon Jones.

- Eu preciso cuidar dos seu ferimentos – disse o garoto correndo para a dentro da velha barraca suja.

- Esqueça... – disse o velho segurando o garoto – Aqui, pegue.

Jon Jones jogou uma sacola velha cheia de balas de revolver, um revolver, um cantil de agua e algumas moedas prateadas.

- Eles tinha só isso... Na verdade tinha mais dois revolveres, mas acho que um para você é o necessário. Agora você tem balas suficientes para sobreviver por si só.

- Como assim?

- Você é esperto garoto, lição número um, se sentir que é um problema, não hesite em por uma bala nele – apontou para a perna e o lado – Só serei desperdício do seu tempo garoto.

- Mas...

- SEM MAS! Minha última lição foi, se for morrer, morra como um homem. E assim que irei morrer!

Jon Jones Junior sentiu sua lagrimas resfriarem seu rosto do calor do deserto.

- Não desperdice água com esse pobre velho – Jon Jones tirou os óculos escuros e tirou a sniper pendurada nas costas – Você foi o mais próximo de um filho que eu pude ter garoto, continue o legado de Jon Jones. Antes de partir te darei minha última lição. Sobreviva o máximo que puder, se torne forte e mande a morte se foder todos os dias.

Jon Jones Junior colocou os óculos de seu “pai” e pôs em suas costas a velha Biter.

- Posso lhe dar ao menos uma coisa?

- E o que seria filho?

- Uma bala.

- Você daria esta honra para seu velho?

O garoto pôs a bala no revolver e apontou para a cabeça de Jon Jones.

- É o mínimo que eu poderia fazer.

Jon sorriu.

- Só não esqueça de conta-las depois, filho.