Er geht nur eine Rauchen. Millisekunden. Die Glastür schließt sich. Er hat ein Messer! Es ist rot. Als wir beginnen zu rennen.
15 Meter. Trennen ihn vom Leben, mich vom Tod. 16 Meter. Ich hasse meinen Körper. Für diesen einen Moment. 17 Meter. Seid wann können Raucherlungen sprinten? Fuck you!
Er rennt weg vorm Leben, während ich Versuche den Tod einzuholen. Fuck you!
Dann gibt er auf.
Du in meinen Armen. Ich halte das Messer. Als die Welt in Flammen steht.
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World of words
PoetryMeine Wortwelt. Eine für-immer-Baustelle. Worte haften für ihren Autor.
