Бутафория чувств.

Я сочиняю у окна(Pustoe)

Я сочиняю у окна. И в зубы сигарета,

Другого наполнителя, увы, я не нашел.

Но хуже ль оттого кому? Не верю...

Не знаю никого... Смотрю я на горящую в руках,

Слипающуюся как бы в одно бумагу,

Как дым столбом мою больную рассекает грудь...

Но это все одно. Оно пожрет меня,

Я знаю. Но вот одну сменяет две,

И сигаретница полна тем что убьет меня.

Но не об этом. Хотел бы рифмы подбирать за чашечкою кофе я.

В компании хотя бы одного и дорогого...

Но что-то замечтался я. Все это мимолетное виденье. Оно забудется, ну а пока...

Стою, невидящим, не верящим

Я взглядом кружку кофе прожигаю.

И думаю лишь: Ну и к чему, таким я образом приду?

И залпом выпиваю остывшую, окрашенную воду.

Поморщился и чуть не сплюнул.

Но что-то, все же, не идет.

Дырявлю потолок стрельбою злобных взглядов,

Но не поможет – это точно знаю.

Боль в легких не дает вздохнуть, а в сердце – жить.

Как с болью этой быть?! Как остальные так легко

Ее не замечая, спокойно забывают обо всем?

Как все вокруг смеются, улыбкой одаряя мир прислуг,

Что мухами над троном вьются?

Я ненавижу и... завидую всем вам.

Как боль мне эту заглушить? Как эти глупые ошибки мне вновь не совершить?!

Я знаю, знаю все. Но каждый вечер, неизменно, глотая хладный деготьный навар,

Я плачусь вам, пишу слезливые, никчемные стишки.

И ими лишь мне удается заполнить пустоту, теряясь в омуте,

В чертогах глупого, и мною ненавистного к вам обожанья.

Любое счастье возвожу, невольно, к божеству...

Теряюсь я в противоречье чувств,

Где злость и гнев, граничит с любовным восхищеньем.

Не так уж долго мне осталось. Я время отсчитал,

Как детонатор для меня, заветные две цифры.

Они, как близнецы, весы добра и зла,

Считающие каждый шаг мой, каждый вздох.

Их создал я, но ими же и буду обречен

На одиночестве, на скупость... и на смерть.